Como un poema

[scarlata]

Está gris la tarde, como un poema.
Como las sílabas que anuncian relámpagos.
Marrón sobre los nudos.
Está gris la tarde, como los huesos
bajo las fotografías recientes.
Gris el gesto sobre las avenidas.
Un hombre proclama su frío
y le acogen bajo un albergue,
pero no concluye el frío en la noche.
Somos como Roma sin río,
secos en el cauce de la distancia.
Los aniversarios recitan peces
y, en el pasillo que nombra finales,
apareces gris, ruta entre la luz.
Eres como un poema,
excusa amarilla de mis palabras.

 

[raulcastillo]

Está gris la tarde, como un poema.
como las sílabas que anuncian relámpagos.
Marrón sobre los nudos.
Está gris la tarde, como los huesos,
como las fotografías recientes.
Grises los sonidos en las avenidas.
Un hombre anuncia que tiene frío
y le trasladan a un albergue.
Pero no termina el frío en la noche,
Somos como Roma sin río,
secos en el cauce de la distancia.
Los aniversarios recitan peces
y en el pasillo que nombra finales
apareces gris, ruta en la luz.
Como un poema,
excusa amarilla de mis palabras.

Gris es la angustia, la deseperanza, el asfalto donde la crueldad espanta y que reside frio, monocromático, enfático, en cada uno y en cada cual. Tu luz, aunque gris, conduce a la esperanza. Un fuerte y prolongado abrazo. Gracas por el regalo de tu arte.

 

[Rocío Jasmín]

El gris reviste el color de los recuerdos, el que muestra el cielo plomizo de esta tarde y la neblina alrededor de los cipreces.

Un poema intenso, como la lluvia eterna y las nubes grisáceas.

Un gran abrazo Escarlata, en esta tarde tan sombría.

Rocío Jasmín

 

[AntonioPC]

excusas excusas excusas....
menos mal que ayer no te salía nada....llevas 3 seguidos de los buenosbuenos!
...ese insomnio en madrid...como en Roma...con Manzanares...
un beso...prolífera Scarlata

 

[coral]

Está gris la tarde, como un poema.
como las sílabas que anuncian relámpagos.
Marrón sobre los nudos.
Está gris la tarde, como los huesos,
como las fotografías recientes.
Grises los sonidos en las avenidas.
Un hombre anuncia que tiene frío
y le trasladan a un albergue.
Pero no termina el frío en la noche,
Somos como Roma sin río,
secos en el cauce de la distancia.
Los aniversarios recitan peces
y en el pasillo que nombra finales
apareces gris, ruta en la luz.
Como un poema,
excusa amarilla de mis palabras.

Estrellas para tus versos: dibujas bonitas meáforas con sentimientos pegados a tu pluma...Te dejo mis saludos.*Coral*

 

[Luis de Pablos]

Hay momentos así y también de los otros, pero en algunos casos, como lo es en el tuyo, probablemente, casi siempre, como un poema. Buen poema, este.

Un beso

 

[scarlata]

Gris es la angustia, la deseperanza, el asfalto donde la crueldad espanta y que reside frio, monocromático, enfático, en cada uno y en cada cual. Tu luz, aunque gris, conduce a la esperanza. Un fuerte y prolongado abrazo. Gracas por el regalo de tu arte.

En lo gris, a veces, reside algo hermoso... estoy segura de eso... Gracias a ti por tu lectura, Raul. Un abrazo.

 

[scarlata]

El gris reviste el color de los recuerdos, el que muestra el cielo plomizo de esta tarde y la neblina alrededor de los cipreces.

Un poema intenso, como la lluvia eterna y las nubes grisáceas.

Un gran abrazo Escarlata, en esta tarde tan sombría.

Rocío Jasmín

El gris reviste muchas cosas, aunque tenga tan mala fama... Un besote grande, Rocío.

 

[Ciela]

Es gris y no es gris. Pero ocurre que hay muchas clases de grises. Que no todo lo gris nos agrisa. Tal es el caso de este poema tan lleno de matices. Tan escarlata.


Un abrazo.

 

[Hirs Balfour]

Está gris la tarde, como un poema.
como las sílabas que anuncian relámpagos.
Marrón sobre los nudos.
Está gris la tarde, como los huesos,
como las fotografías recientes.
Grises los sonidos en las avenidas.
Un hombre anuncia que tiene frío
y le trasladan a un albergue.
Pero no termina el frío en la noche,
Somos como Roma sin río,
secos en el cauce de la distancia.
Los aniversarios recitan peces
y en el pasillo que nombra finales
apareces gris, ruta en la luz.
Como un poema,
excusa amarilla de mis palabras.

como un poema, pero con versos de un amor paisajistico, "naturalistico". leer atentamente linea a linea es como si condujera a traves de los senderos del desamor, observando rostros de fe a mis costados.
gusto enorme, amiga. abrazos.


pd: roma es tu ciudad predilecta? es por ahi una obviedad... no se...

 

[JAIME]

Está gris la tarde, como un poema.
como las sílabas que anuncian relámpagos.
Marrón sobre los nudos.
Está gris la tarde, como los huesos,
como las fotografías recientes.
Grises los sonidos en las avenidas.
Un hombre anuncia que tiene frío
y le trasladan a un albergue.
Pero no termina el frío en la noche,
Somos como Roma sin río,
secos en el cauce de la distancia.
Los aniversarios recitan peces
y en el pasillo que nombra finales
apareces gris, ruta en la luz.
Como un poema,
excusa amarilla de mis palabras.

Ahhh los últimos dos versos son muy reveladores, precioso, casi puedo verte escribiéndolo en una tarde nublada, al atardecer... muy melancólico.
El hecho de estar leyéndote es algo siempre místico amiga, bello.
un besooote

 

[Ana Clavero]

Tiene el color de las ausencias...el gris.

Vamos a encriptarnos un poquito más, pa que no haya Dios que nos entienda.

Un besote, linda

 

[scarlata]

excusas excusas excusas....
menos mal que ayer no te salía nada....llevas 3 seguidos de los buenosbuenos!
...ese insomnio en madrid...como en Roma...con Manzanares...
un beso...prolífera Scarlata

Ya no tengo insomnio, eh? De momento eso pasó a la historia... y, sí, Madrid puede ser como Roma "a pesar" del Manzanares... jajaja... Un besote.

 

[scarlata]

Estrellas para tus versos: dibujas bonitas meáforas con sentimientos pegados a tu pluma...Te dejo mis saludos.*Coral*

Gracias y un beso grande para ti, Coral.

 

[scarlata]

Hay momentos así y también de los otros, pero en algunos casos, como lo es en el tuyo, probablemente, casi siempre, como un poema. Buen poema, este.

Un beso

Hay momentos grises, tienes razón, y otros momentos de multitud de colores y sí, no sólo los grises hay que plasmarlos en poemas.... Un beso grandote.

 

[scarlata]

Es gris y no es gris. Pero ocurre que hay muchas clases de grises. Que no todo lo gris nos agrisa. Tal es el caso de este poema tan lleno de matices. Tan escarlata.


Un abrazo.

Toda la razón, mi chica de oro, no todos los grises nos agrisan, algunos nos ayudan a ver el resto de los colores... Un besote muy escarlata. Muac.

 

[scarlata]

como un poema, pero con versos de un amor paisajistico, "naturalistico". leer atentamente linea a linea es como si condujera a traves de los senderos del desamor, observando rostros de fe a mis costados.
gusto enorme, amiga. abrazos.


pd: roma es tu ciudad predilecta? es por ahi una obviedad... no se...

El desamor? el amor? aún no sé donde está la frontera. Y sí, a día de hoy, Roma es mi ciudad favorita... es el único lugar al que llegué y dije aquí me gustaría vivir... Es mi ciudad favorita. Un besote.

 

[scarlata]

Ahhh los últimos dos versos son muy reveladores, precioso, casi puedo verte escribiéndolo en una tarde nublada, al atardecer... muy melancólico.
El hecho de estar leyéndote es algo siempre místico amiga, bello.
un besooote

Místicas son tus apariciones y desapariciones... menos mal que siempre vuelves... jajaja... fuera de los poemas no soy mística... Un beso grande, muchachito.

 

[scarlata]

Tiene el color de las ausencias...el gris.

Vamos a encriptarnos un poquito más, pa que no haya Dios que nos entienda.

Un besote, linda

El gris tiene el color de las ausencias... toda la razón... y sólo me entiendo yo, jajaja... Un besote.

 

[Ramiro Carballal]

Como dice mi compadre, antonio, prolifera. Si llegas a estar inspirada...Besos.

 

[scarlata]

Como dice mi compadre, antonio, prolifera. Si llegas a estar inspirada...Besos.

Prolífera sí que soy... para que negarlo? Un besote, Ramiro.