Observa

[Pasajero]

Viento en los bolsillos
Con cicatrices inversas
Mil mentiras con alas
Mil jóvenes sin ganas de vivir.

El tiempo levitando
Mientras sonríen las lágrimas
Todo es incierto
Y el calendario es una prisión.

La memoria se oculta
Bajo arena líquida
La verdad se prohibe
Entonces la vida no basta.

Recordar al tiempo en el viento
Tarea resuelta que aún no nace
Es mentira que la verdad exista
La muerte nos acaba de parir.

 

[Marco Antonio Morales O.]

Felicitaciones, muy buen versar lleno de contenido para meditar, saludes, mis mejores deseos.

 

[Sarad]

Un caminar que transpira. Excelentes líneas, Pasajero. Saludos

 

[MARIANNE]

una imagen muy pura y vital, grato leerle, bienvenido

Viento en los bolsillos
Con cicatrices inversas
Mil mentiras con alas
Mil jóvenes sin ganas de vivir.

El tiempo levitando
Mientras sonríen las lágrimas
Todo es incierto
Y el calendario es una prisión.

La memoria se oculta
Bajo arena líquida
La verdad se prohibe
Entonces la vida no basta.

Recordar al tiempo en el viento
Tarea resuelta que aún no nace
Es mentira que la verdad exista
La muerte nos acaba de parir.

 

[LUZYABSENTA]

Vitalidad y p ureza en la imagen general que
recrea el poema. felicidades.

 

[tribuZen]

Grato pasar por este poema interesante. Mis humildes estrellas, saludos.

 

[LUZYABSENTA]

Viento en los bolsillos
Con cicatrices inversas
Mil mentiras con alas
Mil jóvenes sin ganas de vivir.

El tiempo levitando
Mientras sonríen las lágrimas
Todo es incierto
Y el calendario es una prisión.

La memoria se oculta
Bajo arena líquida
La verdad se prohibe
Entonces la vida no basta.

Recordar al tiempo en el viento
Tarea resuelta que aún no nace
Es mentira que la verdad exista
La muerte nos acaba de parir.

Caminar al paso para en transito respirar y ver que lo pintado
no es vacio, mas bien necesidad frente a los sonidos de las sen
saciones. felicidades. luzyabsenta

 

[Uqbar]

Viento en los bolsillos
Con cicatrices inversas
Mil mentiras con alas
Mil jóvenes sin ganas de vivir.

El tiempo levitando
Mientras sonríen las lágrimas
Todo es incierto
Y el calendario es una prisión.

La memoria se oculta
Bajo arena líquida
La verdad se prohibe
Entonces la vida no basta.

Recordar al tiempo en el viento
Tarea resuelta que aún no nace
Es mentira que la verdad exista
La muerte nos acaba de parir.

Y en la observación me planto a disfrutar un poema de gran calidad... Intimista y pletórico de realidad.

Palmira