jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
después de un exhaustivo estudio y análisis comparativo
de la vida, milagros, borracheras y puteadas correspondientes
a una muestra de 500 poetas elegidos al azar dentro del subconjunto
de animales parlantes englobado dentro del conjunto de bestias en general
antropólogos de la universidad de kuala lumpur pudieron determinar
el perfil más preciso dibujado hasta hoy en día del homo poeticus contemporáneo;
escribir poesía, curiosamente, no suele ser
una de las características distintivas de nuestro sujeto
todo apunta a sugerir que su principal actividad consiste
en pasarse echado durante horas sobre algún mueble de urdimbre suave
tipo sillón, cama, camastro, chaise longe o similares
transcurre en posición horizontal una buena parte del día
ingiriendo por lo regular bebidas alcohólicas delante de la tele
mirando futbol cuando no películas de acción como duro de matar
volver al futuro la trilogía, y la primera de spiderman donde toby maguair
todavía tenía esa cara de idiota perdido que tan bien le sentaba;
su edad promedio fluctúa entre los 28 y los 40
coeficiente intelectual de 75 excepto en los momentos de inspiración
cuando por alguna milagrosa intervención divina le es dado alcanzar
un fabuloso pico de 99 y escribir un par de versos medianamente decentes
-cosa que sin embargo no suele ocurrir con frecuencia y es motivo
de la aguda propensión a la melancolía observada en los sujetos estudiados-
la mayoría vive en casa de sus padres hasta edades longevas
rehuye el contacto social y el trato con mujeres
sus costumbres sexuales se reducen a masturbarse mirando porno
y exhibir sus genitales en parques y callejuelas desiertas para beneficio
de jóvenes prostitutas drogadictas y alcoholizadas a las que ocasionalmente
agrede sexualmente al detectar su incapacidad para resistirse;
furtivos y esporádicos actos de violación que paradojicamente
fungen como disparadores de la creación de poemas
donde sublima sus aberrantes conductas a través de un yo poético
perpetuamente enamorado de una inalcanzable musa;
a la larga tiende a permanecer recluido en su covacha
fuma ingentes cantidades de cigarrillos, toma coca cola y se alimenta
a base de pizza de supermercado, fideos para microondas y pan blanco
esclaviza a su anciana madre a su servicio
y acecha la llegada del cartero para birlarle
el cheque mensual de la jubilación a la pobre vieja
se gasta el dinero de la susodicha en alcohol y una que otra puta
comprar un librillo de poemas y pagar una hora en el cibercafé
donde sube a la red el último de sus poemas románticos pergeñado
mientras cagaba y el estreñimiento activó su inspiración;
al mediar los cuarenta empieza a sufrir ataques cada vez más frecuentes
de angustia, depresión, ganas de matarse y soledad
se vuelve insomne, se queda calvo, engorda, se le deja de parar la verga
permanece tumbado en la cama con la cara vuelta a la pared
indiferente al hecho de que aún es joven
no es un completo idiota ni está tetrapléjico
no sufre ninguna deformidad aparente, no lo persigue la mafia para matarlo
podría perfectamente levantarse y meterse al baño
darse un puto regaderazo, afeitarse, vestirse
salir a la calle y buscarse la vida aunque sea vendiendo baratijas en la playa
barriendo calles o cavando zanjas para el ayuntamiento
podría perfectamente dejarse de pendejadas
admitir filosoficamente el hecho de que su poesía es una mierda
fracasó como poeta, a nadie le interesa lo que escribe
no pudo encontrar la forma de transmitirle al mundo ese fantástico mensaje
que por lo visto deberá terminar pudriéndose dentro de su corazón
-tampoco es que al mundo le interese gran cosa enterarse del puto contenido
de las iluminaciones introspectivas de un jodido perdedor de segunda-
hombres incluso tan idiotas como él
se las arreglan para salir adelante sin problemas
manejan un taxi, desempeñan cargos públicos
dan las noticias en la tele, meten gol en los mundiales de futbol
se casan con mujeres hermosas y cogelonas, compran buenas casas
tienen hijos, amantes adolescentes, viajan al caribe en vacaciones
¿por qué arruina su vida un tipo en aras de una quimera tan evanescente
como alcanzar la gloria poética, escribir el poema perfecto
incluso nada más que por obtener el simple título de poeta
y que la gente en la calle al verlo quizás murmure "oh, mira, ahí va jose villa
es poeta, vive atormentado, su poesía ahonda en las cumbres de lo tridimensional?"
¿por qué no pensar que la poesía pueda tal vez consistir en otra cosa
-no un poema, no una vida entregada a los altibajos de la inspiración-
pueda tal vez consistir en un atardecer y unos pájaros negros
un charco de agua reflejando la pared amarillenta de una casa
un sacerdote masturbándose en el confesionario mientras escucha
recitar sus pecados a una puta arrodillada al otro lado de la ventanilla;
por qué constreñir la poesía a unas cuantas palabras sobre el papel
por qué no hacer poesía con dos limones y una sandía
con un pedazo de mierda de perro que se te embarró en la suela del zapato
con la carne de una mujer gorda y vieja que nunca tuvo un orgasmo?
-la poesía está en la perspectiva con que enfocas el mundo:
puedes no escribir nunca un poema y a pesar de todo
ser mejor poeta de lo que fueron shakespeare o whitman o pessoa-
la última fase de la carrera en declive de nuestro animal poético
culmina en el 90 % de los casos con un intento fallido de suicidio
el tipo se cuelga pero sus 20 kilos de sobrepeso hacen que la cuerda se rompa
se dispara un tiro a la cabeza pero la bala sale en dirección al techo
se tira del balcón pero cae encima de un ciclista y resulta ileso
-el que muere por fractura de cráneo es el ciclista-
al final se queda en paz y se resigna a su vida mediocre y sin sentido
redobla su consumo de tabaco, alcohol y carbohidratos
alrededor de los 50 le sobreviene un infarto que lo deja paralítico
las cosas no cambian mucho entonces realmente
pasa tumbado todo el día en la cama
sigue con la vista fija en la pantalla mirando por enésima vez cómo marti macflay
regresa al futuro y se encuentra consigo mismo convertido en un idiota
"si pudiera echarle mano a ese puto delorean volador -piensa el poeta-
viajaría al pasado 10 años antes de la fecha en que nací
y le arrancaría los huevos a mi padre";
su madre le limpia el culo y le da de comer en la boca
le compra un litro de whisky los fines de semana
los domingos en la tarde lo limpia y lo cambia de ropa
lo sube a la silla de ruedas y lo saca a pasear a la calle
nunca van lejos porque la vieja se cansa pronto
algunas gentes murmuran al verlos pasar
oh, mira, ahí llevan a ese pendejo borracho huevón
que se pasó todo la puta vida chingando a su madre
ni modo de contradecirlas
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:: Ya me parecía que no me equivocaba al afirmar que no soy poeta! 
