Starsev Ionich
Poeta asiduo al portal
Buscando el sueño con el control desvanecido,
deseando lo que no está a su alcance satanizarlo.
No lo piensa, lo sospecha mientras respira con el ánimo decaído,
esperando exponerse ante sus miedos en un sueño roto.
Acepta con recelo, aceptando lo que quiere ver,
para sentirse menos culpable,
para no sentir que los límites se superan y lo transforman,
para ocultar su realidad procastinante y su ello arrebatado.
En ese momento quimérico, no puede haber tal contradicción,
¡que su pecado lo crucifique cuando debería redimirlo!,
¡que su represión campante
ahora vuelque contra su complacencia insensata!,
y que nada de lo pensado tenga lógica.
Nada más que la reproducción de su conciencia,
y su desencaje ante los modelos que rodean su vida,
o tal vez un jalón de orejas justo en el preciso momento,
que se contradice con su defecto de no recordar las cosas;
minutos antes de ser levantado por una alarma ilógica,
despierta con un grito y algo alterado,
pero de su humildad de niño no recuerda visos.
Recuerda imágenes, recuerda la invitación a la sublimación,
la debilidad de su carácter, la lógica del sueño:
los colores, el carácter lúgubre, su culpa reproducida,
tan dolorosa como se apagan las cenizas aun frescas sobre la cutícula,
la configuración de dos conceptos "claros"
personalizados en dos entidades claras...
Un cambio estroboscópico entre la luz y la oscuridad,
dejaba ver sus mandíbulas contaminantes y su luz salvadora.
deseando lo que no está a su alcance satanizarlo.
No lo piensa, lo sospecha mientras respira con el ánimo decaído,
esperando exponerse ante sus miedos en un sueño roto.
Acepta con recelo, aceptando lo que quiere ver,
para sentirse menos culpable,
para no sentir que los límites se superan y lo transforman,
para ocultar su realidad procastinante y su ello arrebatado.
En ese momento quimérico, no puede haber tal contradicción,
¡que su pecado lo crucifique cuando debería redimirlo!,
¡que su represión campante
ahora vuelque contra su complacencia insensata!,
y que nada de lo pensado tenga lógica.
Nada más que la reproducción de su conciencia,
y su desencaje ante los modelos que rodean su vida,
o tal vez un jalón de orejas justo en el preciso momento,
que se contradice con su defecto de no recordar las cosas;
minutos antes de ser levantado por una alarma ilógica,
despierta con un grito y algo alterado,
pero de su humildad de niño no recuerda visos.
Recuerda imágenes, recuerda la invitación a la sublimación,
la debilidad de su carácter, la lógica del sueño:
los colores, el carácter lúgubre, su culpa reproducida,
tan dolorosa como se apagan las cenizas aun frescas sobre la cutícula,
la configuración de dos conceptos "claros"
personalizados en dos entidades claras...
Un cambio estroboscópico entre la luz y la oscuridad,
dejaba ver sus mandíbulas contaminantes y su luz salvadora.
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