Sommbras
Poeta adicto al portal
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Como zapatos del cielo descansan las barcas en el mar mientras velero truncado estoy paseando en la tormenta del mar humano. No veo camino alguno pero sigo andando. Paseo por la playa pensando, sintiendo, no hay prisa, paseo pisando la arena frotando mentalmente pies desnudos, paseo hasta embarrar los colores que el sol olvidó. Aquél que tiene una opinión del beso, pero depende del beso que le dan, es un esclavo del amor.
Otra vez que llego tarde a casa, muy triste y locamente feliz. Quizá se necesiten relámpagos blancos que penetren la boca y derrumben los dientes de la pesadilla. Abro la puerta y te encuentro dormida en el salón; cierro la puerta, sombras en el suelo yaciendo muertas, una curva de ese perfilada en la butaca donde estás con poca luz. De niño, con cada relámpago apretaba los párpados fingiendo temor. Me muevo a la cocina, tengo hambre. En aquellos tiempos nada era espantoso y el chocolate no engordaba. En mí, el otro, vive el postgusto del beso que ella olvidó. La luz de la nevera tiene un efecto cálido mientras me dirijo a la nota que sobre la mesa has dejado para mí. Solo tomo una uva, madura jugosa, dulce, mientras la siento estallar en mi boca como la disculpa que uno de pronto reconoce.
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Como zapatos del cielo descansan las barcas en el mar mientras velero truncado estoy paseando en la tormenta del mar humano. No veo camino alguno pero sigo andando. Paseo por la playa pensando, sintiendo, no hay prisa, paseo pisando la arena frotando mentalmente pies desnudos, paseo hasta embarrar los colores que el sol olvidó. Aquél que tiene una opinión del beso, pero depende del beso que le dan, es un esclavo del amor.
Otra vez que llego tarde a casa, muy triste y locamente feliz. Quizá se necesiten relámpagos blancos que penetren la boca y derrumben los dientes de la pesadilla. Abro la puerta y te encuentro dormida en el salón; cierro la puerta, sombras en el suelo yaciendo muertas, una curva de ese perfilada en la butaca donde estás con poca luz. De niño, con cada relámpago apretaba los párpados fingiendo temor. Me muevo a la cocina, tengo hambre. En aquellos tiempos nada era espantoso y el chocolate no engordaba. En mí, el otro, vive el postgusto del beso que ella olvidó. La luz de la nevera tiene un efecto cálido mientras me dirijo a la nota que sobre la mesa has dejado para mí. Solo tomo una uva, madura jugosa, dulce, mientras la siento estallar en mi boca como la disculpa que uno de pronto reconoce.
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Nada es tan despreciable
como que un amor llame amor a otro que no es amor.
Me lo confesó tu beso
cuando me dijiste que me amabas sin amarme,
más aún,
cuando en la nube de la noche
me besaste oscuramente, casi sin beso,
(tan solo una diminuta luz disfrutada alguna vez)
mi alma crujió y lo razonó.
Entonces,
todos tus besos
se convirtieron en película,
la tristeza de los cambios entendí
y que cuando el beso dice
soy
lo que no es beso
con total sinceridad
miente.
...
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Jesús Soriano
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como que un amor llame amor a otro que no es amor.
Me lo confesó tu beso
cuando me dijiste que me amabas sin amarme,
más aún,
cuando en la nube de la noche
me besaste oscuramente, casi sin beso,
(tan solo una diminuta luz disfrutada alguna vez)
mi alma crujió y lo razonó.
Entonces,
todos tus besos
se convirtieron en película,
la tristeza de los cambios entendí
y que cuando el beso dice
soy
lo que no es beso
con total sinceridad
miente.
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Jesús Soriano
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