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En mis pupilas cerradas, como cáscaras de nueces.
Se ven recuerdos del futuro que por la esquina tuercen.
No amainan los vientos. Los tambores del llanto no cesan.
Se llenan de sangre: olivares, caminos y dehesas.
Hay flores marchitas, con la forma de casas en ruina.
Un campo de sombras ya muertas. Buitres les vuelan encima.
Un humo negro de hollines, velaba las luces de ocaso.
Niños soñando con pan, sin llevarse a la boca un pedazo.
Una madre lloraba a su hijo, en el nicho del aire roto.
Con lágrimas haciendo agujeros, en los colores febriles del gozo.
NUEVO TALENTO
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