Arturo Riquelme
Poeta adicto al portal
El instante es en el ahora
de lo nunca,
en la estrecha mirada de lo oscuro,
cuando una hebra se conecta
con el abismo de los dedos apuntando,
en el momento que es eterno
como una muerte
de pájaro,
la misma máscara de los plátanos,
el mismo semblante del búho,
el patio de las esferas en el ojo
que miente con la fría esperanza,
o cuando estamos a punto de disolvernos
en un arranque de cordura maliciosa
y nos escondemos como espantapájaros,
en el maíz de tu habitación,
en la menstruación de mis versos coagulados,
como miseria de cuchillo despojado de su filo
y en el perduro con la manilla de mi poesía de pistola,
en un balde
en la pólvora
en la cachetada de las cosas
torturadas,
en el instante de lo putrefacto.
de lo nunca,
en la estrecha mirada de lo oscuro,
cuando una hebra se conecta
con el abismo de los dedos apuntando,
en el momento que es eterno
como una muerte
de pájaro,
la misma máscara de los plátanos,
el mismo semblante del búho,
el patio de las esferas en el ojo
que miente con la fría esperanza,
o cuando estamos a punto de disolvernos
en un arranque de cordura maliciosa
y nos escondemos como espantapájaros,
en el maíz de tu habitación,
en la menstruación de mis versos coagulados,
como miseria de cuchillo despojado de su filo
y en el perduro con la manilla de mi poesía de pistola,
en un balde
en la pólvora
en la cachetada de las cosas
torturadas,
en el instante de lo putrefacto.
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