yomboki
Poeta que considera el portal su segunda casa
El día de hoy están muriendo todas las avenidas,
estás dentro de una distancia tan grande como la tristeza de los niños,
tan lejana que se me están olvidando tus olvidos;
el día de hoy el sol viene a verme como un inmigrante indocumentado
sin el pasaporte de tus ojos para besar mis manos
y es que estar lejos es un tanto estar muerto hasta el reencuentro.
Todos los sonidos y todas las palabras se amontonan en este milímetro de tarde en que te ausentas
y todos la melancolía se reproduce en un segundo, se viene con la lluvia
se queda dormida en un sillón como un hoyo negro que te vomita a kilómetros de aquí
en donde se adormecen tus latidos y tus caricias y las caricias que no te he hecho
porque no estas conmigo.
La distancia es como un balazo invertido, un señuelo para los abrazos caídos,
un bache en el tiempo, un reloj podrido,
por eso no dejo de pensar en tu talla y en lo que detestas estas tardes ociosas como un cocodrilo
satisfecho y amontonado en el fango del hastío.
Entonces viene la noche arrastrándose como un crío perdido,
es traviesa y compleja como tus días difíciles
y yo me enredo en una canción y en un libro callado,
es que cuando mueren las avenidas parece que se quedan de luto todos los caminos.
estás dentro de una distancia tan grande como la tristeza de los niños,
tan lejana que se me están olvidando tus olvidos;
el día de hoy el sol viene a verme como un inmigrante indocumentado
sin el pasaporte de tus ojos para besar mis manos
y es que estar lejos es un tanto estar muerto hasta el reencuentro.
Todos los sonidos y todas las palabras se amontonan en este milímetro de tarde en que te ausentas
y todos la melancolía se reproduce en un segundo, se viene con la lluvia
se queda dormida en un sillón como un hoyo negro que te vomita a kilómetros de aquí
en donde se adormecen tus latidos y tus caricias y las caricias que no te he hecho
porque no estas conmigo.
La distancia es como un balazo invertido, un señuelo para los abrazos caídos,
un bache en el tiempo, un reloj podrido,
por eso no dejo de pensar en tu talla y en lo que detestas estas tardes ociosas como un cocodrilo
satisfecho y amontonado en el fango del hastío.
Entonces viene la noche arrastrándose como un crío perdido,
es traviesa y compleja como tus días difíciles
y yo me enredo en una canción y en un libro callado,
es que cuando mueren las avenidas parece que se quedan de luto todos los caminos.
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