Évano
Libre, sin dioses.
El ayer de la rosa
es lo suave del pétalo,
la seda de su vida,
la pasión de sus vientos.
Dicen hoy que la rosa
es la sangre del beso,
la sombra, la cadena
del espíritu preso
por la ley del ahora,
la ley de lo moderno.
Dicen que no es metáfora,
ni el amor el verbo
del dínamo de la vida;
que es la ambición, el sexo.
Hoy la rosa es la luna,
la única luz del reo
atrapado en las redes
tejidas por el ego
de seres solitarios
lidiando por dinero.
Hoy el amor solo es
oro en el monedero.
Todo cárcel mi espíritu,
todo sangre mi cuerpo;
caminitos de sangre,
telarañas, senderos
por donde andan las costras,
cosquillas, recuerdos
anclando al pasado
a mi vida, a mi verso.
Yo pienso de la luna
que es donde me hallo preso,
malherido de amor,
de metáfora y verbo.
Aquí vuelvo a pasear
las costras con mis dedos;
vuelvo a mis caminitos,
río con mis recuerdos
y guardo mis espinas,
mis rosas, y tus besos.
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es lo suave del pétalo,
la seda de su vida,
la pasión de sus vientos.
Dicen hoy que la rosa
es la sangre del beso,
la sombra, la cadena
del espíritu preso
por la ley del ahora,
la ley de lo moderno.
Dicen que no es metáfora,
ni el amor el verbo
del dínamo de la vida;
que es la ambición, el sexo.
Hoy la rosa es la luna,
la única luz del reo
atrapado en las redes
tejidas por el ego
de seres solitarios
lidiando por dinero.
Hoy el amor solo es
oro en el monedero.
Todo cárcel mi espíritu,
todo sangre mi cuerpo;
caminitos de sangre,
telarañas, senderos
por donde andan las costras,
cosquillas, recuerdos
anclando al pasado
a mi vida, a mi verso.
Yo pienso de la luna
que es donde me hallo preso,
malherido de amor,
de metáfora y verbo.
Aquí vuelvo a pasear
las costras con mis dedos;
vuelvo a mis caminitos,
río con mis recuerdos
y guardo mis espinas,
mis rosas, y tus besos.
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