P
Paloma Martin
Invitado
Si dejara de latir este corazón de poeta
que en mi pecho bombea el azul
que recorre los versos, cual venas,
por las que pasan todas las letras
que le dan vida a mis poemas.
Si dejara de escribir justamente hoy
que una nube de tristeza me nubla,
¿dónde iría a guarecerme
por si llueve toda el agua de mis penas
o si al fin se desatara la tormenta
de la rabia contenida en los días
en que contengo la rabia?
¿Dónde dejo el cristal de mis lágrimas
si no vuelvo a escribir?
Este espejo donde me miro y tú
a veces también te reflejas.
Si no escribiera más
no me encontrarás
en las calles que frecuentaba
pues habré cambiado el recorrido.
Estaré buscando en otro lugar,
lejos de mis poesías
qué sentido darle al sentido
de mis días.
que en mi pecho bombea el azul
que recorre los versos, cual venas,
por las que pasan todas las letras
que le dan vida a mis poemas.
Si dejara de escribir justamente hoy
que una nube de tristeza me nubla,
¿dónde iría a guarecerme
por si llueve toda el agua de mis penas
o si al fin se desatara la tormenta
de la rabia contenida en los días
en que contengo la rabia?
¿Dónde dejo el cristal de mis lágrimas
si no vuelvo a escribir?
Este espejo donde me miro y tú
a veces también te reflejas.
Si no escribiera más
no me encontrarás
en las calles que frecuentaba
pues habré cambiado el recorrido.
Estaré buscando en otro lugar,
lejos de mis poesías
qué sentido darle al sentido
de mis días.
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