Al son de baja música

Perdida, frente a escenario vacío.
En total silencio. Hogar del mal arte.
A paso en sigilo, sin aún tocarte.
Queriendo descubrirte lo prohibido.


Un placer inexistente, desmedido.
Insuficiente, entre el punto y el aparte.
Te mata cruel, pues sólo quiere amarte
y llegarte a bien. Préstale tu oído.


Dentro. Por corcheras de mala túnica
que corre perseguida, la harmonía.
Muriendo, al son de baja música


cuando la batuta ya cae dormida.
En plena escena, que te haces única.
Tras sinfonía maldita, y su vil huida.​

 

Que interesantes son tus críticas, son como la continuación del mismo poema. Me alegra que te pases, Luz. Un saludo.