Víctor Mileo
Poeta adicto al portal
Este desamor no te descubre
se llena de un desnudo sin palabras,
en una isla de aullidos con arañazos
que buscan caminos entre desiertos de café molido.
Las fuerzas se detienen frente al desfile de ángeles con las alas mordidas.
Nunca se encuentra la entrada al paisaje del pintor,
cuando este deja de pintar.
Y desde su paleta ya no nos dibuja Buscándonos de hallazgo
porque nos dijimos nadie en la ausencia de la nada
y así la nada nos habitó.
De toda la amargura de no encontrarnos entre los cielos
de nuestras nostalgias.
Reservados todos los derechos©
se llena de un desnudo sin palabras,
en una isla de aullidos con arañazos
que buscan caminos entre desiertos de café molido.
Las fuerzas se detienen frente al desfile de ángeles con las alas mordidas.
Nunca se encuentra la entrada al paisaje del pintor,
cuando este deja de pintar.
Y desde su paleta ya no nos dibuja Buscándonos de hallazgo
porque nos dijimos nadie en la ausencia de la nada
y así la nada nos habitó.
De toda la amargura de no encontrarnos entre los cielos
de nuestras nostalgias.
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