Flor de fango.

Claridad

Poeta que considera el portal su segunda casa
Las pantaletas acabadas, como banderas, cuelgan de la pita pirata junto con ellas. No se han dado cuenta que sangra una fuertemente por la vagina. Son chorros de holocausto y muerte infantil que ha provocado la violación y la matanza de niñas bien parecidas en este mundo de animales.


De ella salía criatura medio viva, medio muerta. Madre niña que aborta pálida, ser vivo que no supo contener la pantaleta sucia que junto con la dueña, cuelga ahorcada. ¡Dio a luz la muerta!


Solo eran seis meses de vida. La pequeña flor que salía se partió de llanto en el fango, por eso, la llamaron "flor de fango". Pero la madre, hacía unas diez horas había dejado de respirar. Y aunque parezca increíble, leche, mezclada de algo extraño salía de sus tetas duras y moradas. No sé cómo un cadáver pueda hacer eso ¿Instinto maternal? ¿el cuerpo que recuerda? Proceso claro de putrefacción lleno de un amor puerco de la muerta para su hija.


Seguía el bebé vivo hasta la última luz de la noche. Pero ellos no quisieron ni enterrarla. Solo tres tiros arreglaron el problema para matar al pequeño animal humano que pudo haber sido hija de alguno de esos asesinos.
 
Ser in-humano ¿Por qué será tan fácil? Veo todos losdìas gente aferrada a la comodidad del no asumir, del ser comodamente irresponsable, del abolir la sensibilidad e instaurar la indolencia, el egocentrismo.
A veces me pregunto si merecemos la vida, si merecemos un mundo.
 
Buena prosa, amiga. Aunque hay demasiadas alegorías que la decoran para que encaje en la literatura realista. Por otro lado este espacio del realismo es para poesía en verso.
Sin importar la categoría me gustó lo que leí. Un abrazo grande.
 
Ser in-humano ¿Por qué será tan fácil? Veo todos losdìas gente aferrada a la comodidad del no asumir, del ser comodamente irresponsable, del abolir la sensibilidad e instaurar la indolencia, el egocentrismo.
A veces me pregunto si merecemos la vida, si merecemos un mundo.
asi es papá..............hay cosas que todos los días se ven y no lo puedes creer................tu hija Claridad
 
Buena prosa, amiga. Aunque hay demasiadas alegorías que la decoran para que encaje en la literatura realista. Por otro lado este espacio del realismo es para poesía en verso.
Sin importar la categoría me gustó lo que leí. Un abrazo grande.
Desearía saber ¿qué es lo que exactamente le gustó?........¿algún día podré saberlo? ¿Por qué les gusta algo cuando dicen que les gusta? Me encantaría saber las razones...........un besote para usted......Clari
 
Desearía saber ¿qué es lo que exactamente le gustó?........¿algún día podré saberlo? ¿Por qué les gusta algo cuando dicen que les gusta? Me encantaría saber las razones...........un besote para usted......Clari

La forma de expresión con un alto rasgo poético. Más allá de que sea una prosa, por el lirismo mismo no encajaría en el realismo. Pero como ya te dije eso es un tema de género y estilos de la literatura misma. A veces es difícil encasillar una obra en un lugar determinado, pero más allá de eso, la expresión del poeta es lo que cuenta.

Un abrazo.
 
La forma de expresión con un alto rasgo poético. Más allá de que sea una prosa, por el lirismo mismo no encajaría en el realismo. Pero como ya te dije eso es un tema de género y estilos de la literatura misma. A veces es difícil encasillar una obra en un lugar determinado, pero más allá de eso, la expresión del poeta es lo que cuenta.

Un abrazo.
gracias por explicarme.....siga explicando por favor......al menos con ello, los que no sabemos de poesía, sabremos si valemos la pena......besos su ......Clari
 
Las pantaletas acabadas, como banderas, cuelgan de la pita pirata junto con ellas. No se han dado cuenta que sangra una fuertemente por la vagina. Son chorros de holocausto y muerte infantil que ha provocado la violación y la matanza de niñas bien parecidas en este mundo de animales.


De ella salía criatura medio viva, medio muerta. Madre niña que aborta pálida, ser vivo que no supo contener la pantaleta sucia que junto con la dueña, cuelga ahorcada. ¡Dio a luz la muerta!


Solo eran seis meses de vida. La pequeña flor que salía se partió de llanto en el fango, por eso, la llamaron "flor de fango". Pero la madre, hacía unas diez horas había dejado de respirar. Y aunque parezca increíble, leche, mezclada de algo extraño salía de sus tetas duras y moradas. No sé cómo un cadáver pueda hacer eso ¿Instinto maternal? ¿el cuerpo que recuerda? Proceso claro de putrefacción lleno de un amor puerco de la muerta para su hija.


Seguía el bebé vivo hasta la última luz de la noche. Pero ellos no quisieron ni enterrarla. Solo tres tiros arreglaron el problema para matar al pequeño animal humano que pudo haber sido hija de alguno de esos asesinos.

Me gusta mucho , triste pero verídico , este que cuentas no es el mundo de las tartas de fresa y las hamburguesas zampantes , verdad amiga .

Tengo por ahí algún escrito bastante duro , y mira que no me atrevo a tirarlos , pienso que voy a ofender con tales imágenes o a herir sensibilidades , pero tú me aleccionas , a contar , para que se sepa .

Enhorabuena por lo que has escrito Claridad .

Jon
 

MundoPoesía se mantiene gracias a la publicidad y al apoyo de nuestros Mecenas.

✦ Hazte Mecenas

Sin publicidad · Blog propio · Apoya la poesía en español

Atrás
Arriba