Pasa en diciembre

[Joel Linares Moreno]

Un cadáver de madera
erecto, al lado de la estatua dorada,
será presa del fuego al terminar el solsticio,
le patinan al pie,
en las calles que hierven de gritos,
de falta de aire,
de ahogo,
de cigarros regados por la acera,
de huérfanos del miedo,
de hijos del terror a la piel,
de bastardos de la ciega,
de los invisibles,
de los mudos,
de los nadie.

Van cayendo,
como hojas secas,
perdieron sus nombres,
pagan para enterrarlos pronto
en las entrañas de la madre primigenia,
cercados por la muerte,
están muertos hace tiempo,
invisibles,
mudos,
nadie.

Una bomba vespertina,
arranca más almas del desierto,
tras el muro
por debajo,
en la misma tierra que guarda los muertos de ayer,
irreductible destino de la paz de afiche,
allí al cielo abierto,
son invisibles,
son mudos,
son nadie.

Una mujer pide comida
para sus tres,
en medio de la orgía consumista,
en mi rincón de la tierra,
es invisible,
es muda,
es nadie, como sus tres.

Y no hago nada...

PD: Juntemos nuestras "nadas" para lograr un "algo colectivo"

 

[Likiniano 2]

Vaya , que fuerza tienes mi hermano , en esa voz que despierta como en una madrugada sin ambigüedades , ni sorpresas , donde los pájaros van de camino al vertedero , a por su ración diaria de basura , mientras en el campo todo crece y el asfalto se come como bombas cada trocito de cielo verde , o de mar , o de plasma en aquel hospital de campaña donde atiende un joven médico que no terminó la carrera , sin morfina , ni antibióticos , ni pacientes vivos , donde todo se muere , sin importancia , allá , en ese mundo de los nada ...

Un abrazo , Joel , mientras me queden fuerzas pese al intenso olor que surge de las cloacas que ensucian el rio .

Jon

Un cadáver de madera
erecto, al lado de la estatua dorada,
será presa del fuego al terminar el solsticio,
le patinan al pie,
en las calles que hierven de gritos,
de falta de aire,
de ahogo,
de cigarros regados por la acera,
de huérfanos del miedo,
de hijos del terror a la piel,
de bastardos de la ciega,
de los invisibles,
de los mudos,
de los nadie.

Van cayendo,
como hojas secas,
perdieron sus nombres,
pagan para enterrarlos pronto
en las entrañas de la madre primigenia,
cercados por la muerte,
están muertos hace tiempo,
invisibles,
mudos,
nadie.

Una bomba vespertina,
arranca más almas del desierto,
tras el muro
por debajo,
en la misma tierra que guarda los muertos de ayer,
irreductible destino de la paz de afiche,
allí al cielo abierto,
son invisibles,
son mudos,
son nadie.

Una mujer pide comida
para sus tres,
en medio de la orgía consumista,
en mi rincón de la tierra,
es invisible,
es muda,
es nadie, como sus tres.

Y no hago nada...

PD: Juntemos nuestras "nadas" para lograr un "algo colectivo"

 

[Joel Linares Moreno]

Vaya , que fuerza tienes mi hermano , en esa voz que despierta como en una madrugada sin ambigüedades , ni sorpresas , donde los pájaros van de camino al vertedero , a por su ración diaria de basura , mientras en el campo todo crece y el asfalto se come como bombas cada trocito de cielo verde , o de mar , o de plasma en aquel hospital de campaña donde atiende un joven médico que no terminó la carrera , sin morfina , ni antibióticos , ni pacientes vivos , donde todo se muere , sin importancia , allá , en ese mundo de los nada ...

Un abrazo , Joel , mientras me queden fuerzas pese al intenso olor que surge de las cloacas que ensucian el rio .

Jon

El rio siempre será nuevo y limpio donde nace, solo debe sortear la ciudad y su basura.

 

[César Guevar]

No solo sucede en diciembre... sucede todo el tiempo. ¿Algún día lograremos la hegemonía del senti-pensamiento del que hablaba Fals Borda, de la razón-sintiente? Le he dedicado mi vida a ello y honestamente, cada vez me siento más con las manos vacías... como si las utopías de Galeano se convirtieran solo en espejismos en medio de una sed que no perdona, que mata.

Felicito tu poema, hermano.

 

[Joel Linares Moreno]

No solo sucede en diciembre... sucede todo el tiempo. ¿Algún día lograremos la hegemonía del senti-pensamiento del que hablaba Fals Borda, de la razón-sintiente? Le he dedicado mi vida a ello y honestamente, cada vez me siento más con las manos vacías... como si las utopías de Galeano se convirtieran solo en espejismos en medio de una sed que no perdona, que mata.

Felicito tu poema, hermano.

Si hay personas que dedican su vida a hacer de la vida un espacio para la humanización, entonces toda utópia es posible, se hace camino al andar!