Andrea Ira
Poeta asiduo al portal
Un dolor atroz
la espada que nada derrama
aguda en mi pecho, la angustia clavada
por el imposible
A veces aguja o puñal,
siempre encarnada y torcida
dependiendo del lugar
en donde él este.
Quizás sea su anillo
que no me importa que haya terminado el duelo
acabando este absurdo
en tan profunda y sangrante herida.
Y la culpa me carcome;
Perdone usted, hago lo imposible por contener
la daga hundida.
A. Ira
la espada que nada derrama
aguda en mi pecho, la angustia clavada
por el imposible
A veces aguja o puñal,
siempre encarnada y torcida
dependiendo del lugar
en donde él este.
Quizás sea su anillo
que no me importa que haya terminado el duelo
acabando este absurdo
en tan profunda y sangrante herida.
Y la culpa me carcome;
Perdone usted, hago lo imposible por contener
la daga hundida.
A. Ira
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