jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
como llevaba ya unos meses estreñido
hace unos días comencé a purgarme con leche de magnesia;
el sábado pasado me agarró la cagadera
justo a la hora que en parís había comenzado
la indiscriminada matanza terrorista contra gente de la calle
que concluyó con un saldo de 129 muertos;
como no podía dejar de cagar
me llevé la tableta al baño para leer las noticias y
seguir al minuto el desarrollo de los acontecimientos;
desde el principio me inundó la tristeza
-allí sentado en el ruinoso cuarto de baño-
por aquellas vidas que iban siendo brutalmente segadas
en medio de la apacible noche de una soiree parisina
mientras, simultáneamente, los chorros de mierda
salían de mi cuerpo sin al parecer
tener para cuando acabar
"qué puta desgracia para la humanidad -pensé-
lo que está pasando ahora mismo en las calles de parís
y qué puto y jodido desastre de vida implica
tener un intestino de mierda como el mío"
cuando por fin acabé de descargar
toda la inmundicia que mi vientre había albergado
los titulares de la prensa en todo el mundo
hablaban del horror y la monstruosidad y que probablemente
el mundo estaba próximo a la guerra;
con el corazón acongojado me limpié el culo
y luego tiré de la cadena y salí del baño
y me senté a fumar en el balcón a oscuras
preguntándome qué tipo de poesía puede escribirse
cuando observa uno alrededor y todo cuanto mira
lo hace sentirse como si estuviera metido hasta el cuello
en un puto agujero lleno a reventar de...
sí; de eso que estás pensando
.
hace unos días comencé a purgarme con leche de magnesia;
el sábado pasado me agarró la cagadera
justo a la hora que en parís había comenzado
la indiscriminada matanza terrorista contra gente de la calle
que concluyó con un saldo de 129 muertos;
como no podía dejar de cagar
me llevé la tableta al baño para leer las noticias y
seguir al minuto el desarrollo de los acontecimientos;
desde el principio me inundó la tristeza
-allí sentado en el ruinoso cuarto de baño-
por aquellas vidas que iban siendo brutalmente segadas
en medio de la apacible noche de una soiree parisina
mientras, simultáneamente, los chorros de mierda
salían de mi cuerpo sin al parecer
tener para cuando acabar
"qué puta desgracia para la humanidad -pensé-
lo que está pasando ahora mismo en las calles de parís
y qué puto y jodido desastre de vida implica
tener un intestino de mierda como el mío"
cuando por fin acabé de descargar
toda la inmundicia que mi vientre había albergado
los titulares de la prensa en todo el mundo
hablaban del horror y la monstruosidad y que probablemente
el mundo estaba próximo a la guerra;
con el corazón acongojado me limpié el culo
y luego tiré de la cadena y salí del baño
y me senté a fumar en el balcón a oscuras
preguntándome qué tipo de poesía puede escribirse
cuando observa uno alrededor y todo cuanto mira
lo hace sentirse como si estuviera metido hasta el cuello
en un puto agujero lleno a reventar de...
sí; de eso que estás pensando
.
