Prophète Mort
Poeta recién llegado
- Despertando -
Que puede ser de mi sin poder rozar la piel del ocio
morder el pezón de la luna que excita mis versos,
dejar caer por fin mi cabeza en la libertad del amanecer.
Allí sobre la desolación misma
yace mi cuerpo semidesnudo,
en sabanas enredadas evitando el ocaso,
que se filtran corrompiendo mi querida concubina oscuridad.
Puedo oír la cercanía de la vida allí afuera,
perdiendo el recuerdo del mal sueño,
una voz en queja me levanta de mi entierro.
Como suelo odiar vivir para comer
respirar para morir y anhelar escribir...
Mi infierno es personal,
un maldito en lagrimas rotas con alas de cuervo que no logra volar,
de mala manera veo el reflejo de mis cicatrices en mis ojos,
mientras trato simular la sonrisa
para el cerdo incondicional.
Tratando dar vida a una sustancia que arrastra solo miseria,
traslado la carne y los huesos a un cajón de mala paga,
esclavitud diaria en corbata.
Rio, canto, bailo
mira como danza el mono,
no es mi día ni tampoco mi lugar,
estoy recién despertando,
No hay nada de que hablar.
(Prophète Mort)
2016
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