Una bala de abril

[Marla]

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

 

[Juan Castañeda Gómez]

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

¡Estoy exaltado y conmovido!
Con todo respeto tu poema Una Bala de Abril
Es algo que había esperado mucho tiempo y no lo sabia
¡Muchas gracias por escribirlo y compartirlo!
¡Un abrazo y una vez mas gracias!

No es tan simple para mi, mi corazón aun es frágil:

Una hermosa metáfora me hace imaginar palabras; Analogía abierta, entra en mi mente abierta, la toma y la hace su prisionera
Esa metáfora ahora es otra y la misma, huele a infancia; Y en nuestras manos se quiebra.
Huele entonces a mi infancia, mi memoria, huele a todo lo sabido, entre el espanto y la ternura.
Y la metáfora es ahora mía
La miel en el dolor de las palabras que se lleva el viento, la dulce bestia que ha amado y amara, hombre y animal y el niño tierno que vive en un cántaro roto acunado en mi memoria.

 

[Bolìvar Alava Mayorga]

Estimada Marla.
Me niego a "opinar": a.) nunca respondes a tus opinadores !!!, en "psicològia" se determina (arrogancia retenida) ya que el "narcisismo" necesita solo adulaciones, para alimentarlo ??? y b.) seguramente, si se te harà las debidas "observaciones" no haràs, ningùn "acatamiento" a la verdad expuesta, ya que sentiràs herir tus "sensibilidades"... y aquello es tan "deplorable y negativo" !!!, a una "poeta"... que manifiesta tan bien el "surrealismo", te saludo Afro d'Olivan.

 

[lomafresquita]

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

Ayyy Marla , hay cosas que no puede curar la medicina, tal vez sí las palabras que acarician el alma, las miradas que penetran hasta el corazón, tal vez sí.. Tu poema es bellísimo, original y profundo y me ha encantado leerlo, mucho. Besazos llenos de cariño y de admiración....muáááácksss...

 

[Marla]

Cuánto me alegra este comentario tuyo. Mucha gracias a ti, Juan, por dejarme tu sensible huella.

Un cordial saludo.

 

[Marla]

Estimada Marla.
Me niego a "opinar": a.) nunca respondes a tus opinadores !!!, en "psicològia" se determina (arrogancia retenida) ya que el "narcisismo" necesita solo adulaciones ??? y b.) seguramente, si se te harà las debidas "observaciones" no haràs, ningùn "acatamiento" a la verdad expuesta, ya que sentiràs herir tus "sensibilidades"... y aquello es tan "deplorable y negativo" !!!, a una "poeta"... que manifiesta tan bien el "surrealismo", te saludo Afro d'Olivan.

Tienes razón en algo, Bolivar, no acostumbro a menudo a responder comentarios, pero te aseguro que no es por arrogancia, aunque cada cual es libre para opinar lo que desee. Entro al Portal menos de lo que me gustaría, por ese mal tan común que es la falta de tiempo (y no es excusa). Agradezco todos los comentarios y análisis que he recibido de tu parte y pido disculpas por no haber respondido a la mayoría de ellos.
Un saludo.

 

[Marla]

Ayyy Marla , hay cosas que no puede curar la medicina, tal vez sí las palabras que acarician el alma, las miradas que penetran hasta el corazón, tal vez sí.. Tu poema es bellísimo, original y profundo y me ha encantado leerlo, mucho. Besazos llenos de cariño y de admiración....muáááácksss...

Muchas gracias, amiga. Me alegra de corazón que te haya gustado.

Besos.

 

[Bolìvar Alava Mayorga]

Adorable Marla.
No sabes cuanto me "emociona" cuando las personas reconocen sus errores, y lo "justifican" dentro de sus reales vivencias !!!..., posiblemente, he expuesto esta opinòn un poco "dura"; mas debes de comprender, que en el "Surrealismo" no existen "reglas o normas" para "entenderlo directamente" ???, en los personal te cuento, que estudio y leo "Surrealismo" desde los 15 años; y desde muy tierno despuès que pasè mi "odisea" como guerrillero (Biografìa Inèdita = Relatos Extensos), ya que "allì" sucedìan, tantas cosas "surreales" y lo mas "paradorsal", era que solo "yo" las comprendìa en su totalidad, siendo un "niño" !!!... decidiendo si salìa con vida de ese "infierno" !!!... me dedicarìa, a "estudiar y analizar" todo, lo que corresponde al "Comportamiento mental humano"; trabajando primero en un "hospicio Psiquiàtrico" !!!..., posteriormente en lo "profesional" como: "Enfermero Psiquiàtrico" ahora considerando, que la mayorìa de los "usuarios = poetas"; se interesan por esta lìnea "poètica"... nuestra obligaciòn "moral " es de "orientarlos" con explicaciones, o a su vez con los "Anàlisis Surrealistas"; y no se vayan a sentir "defraudados" es sus aspiraciones ???; por lo cual te agradezco tu "temple equitativo" al responderme sin "insultos"; ya que otros poetas han procedido en aquella forma "negativa"; te saludo y recibe mi "òsculo surrealista" por tu comprensiòn, querida "poeta surrealista" --- Afro d'Olivan.

 

[Angel Alvarez]

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

Sí que es surrealista. No me importaría ir al doctor yo también con esta sintomatología surreal

 

[Jorge Lemoine y Bosshardt]

Excelente maravilla de arte espléndido, profunda inspiración, intensas palabras divinas.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.

 

[LUZYABSENTA]

Estado surreal, vida que entre impulsos mira el alma
no existiendo ciencia que cure el ritmo de la identidad
de los planos removidos. felicidades por llegar tan
plenamente a los instintos. luzyabsenta

 

[Nancysant]

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

Un poema muy hermoso Marla con certeza el ser humano tiene una naturaleza privilegiada que nadie entiende, disfruto de tus versos con tu gran talento, otra vez es muy bello, saludos y abrazos.

 

[LUZYABSENTA]

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

Estado surreal, vida que entre impulsos mira el alma
no existiendo ciencia que cure el ritmo de la identidad
de los planos removidos. felicidades por llegar tan
plenamente a los instintos. luzyabsenta