No puedo escribir un lindo poema infantil

[Anna Politkóvskaya]

No puedo escribir un lindo poema infantil,
aunque por sus versos discurran
las voces de los niños
-¡cuántas veces rotas por el llanto!-
o su inocencia
arrastrada por el mar
o sus juegos en primera línea de fuego.
No, no puedo escribir un lindo
poema infantil, aunque por sus versos
discurran los pies cansados de los niños
o su huida de los lobos por caminos imposibles
hacia tierra habitadas por más lobos.
¿Cuántos habrán muerto
desde que escribo estos versos?
¿Qué ha sido de la valiosa palabra de los niños?
De nada sirve componer
lindos poemas infantiles cuando sus lágrimas,
como fieros dientes de leche, demandan
todos mis versos. Porque sin aire y sin raíz,
sin útero y sin voz cálida, sin paisaje familiar
(ni tan siquiera una maldita fotografía
con la que poder respirar del pasado)...,
¿dónde una pelota para que jueguen los niños?,
¿dónde una canción de peluche
con la que acunarse durante la larga vigilia?,
¿dónde unos colores para que puedan dibujar
cuentos con sus heridas o sueños con su silencio?
La linda poesía infantil no será más
que un montón de tierra seca
mientra entre las zarzas los poderosos,
armados hasta los dientes, observen
obscenamente impasibles
las pequeñas zapatillas sin vida de los niños.

 

[Darkness.cl]

Dura, desgarradora realidad que tus versos denuncian con emotiva sensibilidad...
Grato leerte amiga...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

[Anna Politkóvskaya]

Dura, desgarradora realidad que tus versos denuncian con emotiva sensibilidad...
Grato leerte amiga...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Gracias, poeta, por sumarte al desgarro.

 

[Rosario Martín]

No es mi deseo escribir un lindo poema infantil,
aunque por sus versos discurran
las voces de los niños
-¡cuántas veces rotas por el llanto!-
o su inocencia
arrastrada por el mar
o sus juegos en primera línea de fuego.
No, no quiero escribir un lindo
poema infantil, aunque por sus versos
discurran los pies cansados de los niños
o su huida de los lobos por caminos imposibles
hacia tierra habitadas por más lobos.
¿Cuántos habrán muerto
desde que escribo estos versos?
¿Qué ha sido de la valiosa palabra de los niños?
De nada me sirve componer
lindos poemas infantiles cuando sus lágrimas,
como fieros dientes de leche, demandan
todos mis versos. Porque sin aire y sin raíz,
sin útero y sin voz cálida, sin paisaje familiar
(ni tan siquiera una maldita fotografía
con la que poder respirar del pasado)...,
¿dónde una pelota para que jueguen los niños?,
¿dónde una canción de peluche
con la que acunarse durante la larga vigilia?,
¿dónde unos colores para que puedan dibujar
cuentos con sus heridas o sueños con su silencio?
La linda poesía infantil no es más que
un inútil montón de tierra seca
que ahoga los gritos secuestrados de los niños,
mientra entre las zarzas los poderosos,
armados hasta los dientes,
observan impasibles sus pequeñas zapatillas sin vida.

"La poesía es un arma cargada de futuro" dijo el gran Celaya.
Ojalá que la poesía se materializase
y fuera pan, cama,medicinas, juguetes
y un par de zapatillas voladoras
para que esos niños puedan volar
por la estación de la infancia.
Crudo y hermoso poema, compañera.
Saludos...

 

[LIBRA8]

No hay belleza ni poesía que amortigüe ni adorne la injusticia y el dolor de los más inocentes, A menudo los humanos somos un cáncer para nosotros mismos. Buen poema, compañera. Saludos.

 

[elena morado]

Buenisimo Anna.
Niños sin voz, niños que no se oyen, que no se escuchan.
Es nuestra obligación gritar por ellos.

Esas imágenes dicen tanto, no se como es posible que a los gobernantes no se les retuerza el estomago ante ciertas situaciones.

Zapatos sin niños, niños sin zapatos.

Saludos.