Roman Vieira
El cuervo rojo que te observa en silencio.
Si antes te escribí por amor...
Hoy te escribo por costumbre.
Me duele en el pecho a ratos tu recuerdo,
a ratos solamente, pues de recuerdo nadie vive,
y sin embargo no niego que se que me quisiste,
que me amaste quizás allá en aquel invierno,
más ahora que el tiempo ha marchado, insensible,
nada queda entre nosotros, ni siquiera el juramento.
Diría entonces que nos alejamos tiernamente,
que nos devolvimos por el camino en que venimos,
sin embargo... nadie vuelve jamas por donde vino,
se vuelve quizás, y de forma similar, por algún otro camino.
Que se yo si aún me quieres como yo te quise
o si me querrás mañana como yo te hube querido.
(Ay del amor... del amor que muere tras haber sido vivido)
Hoy te estrujan las manos del recuerdo en mi memoria,
te deslizan a través de la tinta que te forma en cada verso,
como si tu cuerpo fuera este papel inerte...
(¿y tu alma?) y tu alma fuese la mismísima tintura.
Y si supieras cuanto habita tu nombre mi garganta...
quizás no me creerías, (como a veces ni yo mismo me creo)
(Ay del amor, del amor que hay escondido...)
Que hoy te escribo por costumbre y no por amor,
pues el amor entre nosotros, hace tiempo se hubo ido.
Y sin embargo fue amor, y eso sin dudar te lo aseguro,
pues mi corazón fue tan tuyo... como cada instante mío.
Y si pudiésemos volver quizás, de nuevo por aquel camino...
yo no diría que no, diría más bien... que yo siempre te he querido.
-Si antes te escribí por amor...-
Hoy me muero en la costumbre.
Hoy te escribo por costumbre.
Me duele en el pecho a ratos tu recuerdo,
a ratos solamente, pues de recuerdo nadie vive,
y sin embargo no niego que se que me quisiste,
que me amaste quizás allá en aquel invierno,
más ahora que el tiempo ha marchado, insensible,
nada queda entre nosotros, ni siquiera el juramento.
Diría entonces que nos alejamos tiernamente,
que nos devolvimos por el camino en que venimos,
sin embargo... nadie vuelve jamas por donde vino,
se vuelve quizás, y de forma similar, por algún otro camino.
Que se yo si aún me quieres como yo te quise
o si me querrás mañana como yo te hube querido.
(Ay del amor... del amor que muere tras haber sido vivido)
Hoy te estrujan las manos del recuerdo en mi memoria,
te deslizan a través de la tinta que te forma en cada verso,
como si tu cuerpo fuera este papel inerte...
(¿y tu alma?) y tu alma fuese la mismísima tintura.
Y si supieras cuanto habita tu nombre mi garganta...
quizás no me creerías, (como a veces ni yo mismo me creo)
(Ay del amor, del amor que hay escondido...)
Que hoy te escribo por costumbre y no por amor,
pues el amor entre nosotros, hace tiempo se hubo ido.
Y sin embargo fue amor, y eso sin dudar te lo aseguro,
pues mi corazón fue tan tuyo... como cada instante mío.
Y si pudiésemos volver quizás, de nuevo por aquel camino...
yo no diría que no, diría más bien... que yo siempre te he querido.
-Si antes te escribí por amor...-
Hoy me muero en la costumbre.
