Con una guitarra de sangre, nuestra cama al viento...
cantar al breve sueño de vientos cálidos de una orquídea,
donde la percepción en el cántaro de un niño que eclipsaba las maletas del tiempo.
Por ver si nos crecen las alas del recuerdo
Y acaricia su colección de flores donde morir cantando
en las sombras melódicas del amor
,sobre ocasos que sienten dolor...
ya se desentierran raíces de fuego y digestiones frías de distancia...
resignación al decorado donde heridas,
donde las ambiciones en la lluvia han decolorado,
víscera de abismo.
la dama seria que gusta de jabón y limpieza
en los sentires del agua clara...
se va durmiendo nuestra noche de los rebaños visionarios
con una parte del corazón en esa luna de oraciones cristianas.
cantar al breve sueño de vientos cálidos de una orquídea,
donde la percepción en el cántaro de un niño que eclipsaba las maletas del tiempo.
Por ver si nos crecen las alas del recuerdo
Y acaricia su colección de flores donde morir cantando
en las sombras melódicas del amor
,sobre ocasos que sienten dolor...
ya se desentierran raíces de fuego y digestiones frías de distancia...
resignación al decorado donde heridas,
donde las ambiciones en la lluvia han decolorado,
víscera de abismo.
la dama seria que gusta de jabón y limpieza
en los sentires del agua clara...
se va durmiendo nuestra noche de los rebaños visionarios
con una parte del corazón en esa luna de oraciones cristianas.
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