Yo Aurelio
Poeta recién llegado
¿QuiénputassetragomispapasFRITAS?
Y en la espina dorsal se requiere un poco de melancolía
para salir ufano de esta diabetes de letras suicidas.
de modo que "si señor gobernador, NO señor gobernador"
Nadie tiene la pija más linda que su presidente,
excepto yo en mis afanes onanistas
con que seducía castas vírgenes en la nave de Brant
aprovechando sus descuidos.
Algunas veces las papas fritas también me seducían.
Me volví sirena, así como lo leen,
embadurné mi cuello con semen de homicidas,
fuimos mano a mano con Neptuno a curar la varicela
que su mujer-la de Neptuno, no la del lector-
padecía en aquellos días cuando ambos andábamos descalzos.
(Usted lector y yo, no Neptuno ni la mujer del lector ni la mía).
Es tan miserable la tristeza que abate las lombrices de los niños,
están miserables todos los niños,
que ni
Christiaan Barnard
y todos sus sístoles
y todos sus diastoles fracturan mi obstinada tristeza aburguesada
cuando miro lombrices en lo ojos de todo el que me lee,
de todo el que me mira, de todo el que me ignora...
A veces olvido que no sé escribir,
entonces escribo y escribo como lo hacía antes de olvidar
mis argumentos
y es que por consejo de un ladrón supe
que la memoria es todo menos un día nublado,
tan solo una espina que vuelve de piedra a quien la mire.
¿Quién dijo memoria?
Si los recuerdos son abortos clandestinos,
¿Ha experimentado el lector la sensación de ser detrito?
Tenemos hoy los dedos purulentos de costumbres,
(es cosa del internet decia la bisabuela
de mi madre cuando le extirpaban deseos homicidas
aquellos médicos tan doctos y padrotes)
Tenemos ganas de volar y cagarnos en los sueños
pero no tenemos hambre.
Y en la espina dorsal se requiere un poco de melancolía
para salir ufano de esta diabetes de letras suicidas.
de modo que "si señor gobernador, NO señor gobernador"
Nadie tiene la pija más linda que su presidente,
excepto yo en mis afanes onanistas
con que seducía castas vírgenes en la nave de Brant
aprovechando sus descuidos.
Algunas veces las papas fritas también me seducían.
Me volví sirena, así como lo leen,
embadurné mi cuello con semen de homicidas,
fuimos mano a mano con Neptuno a curar la varicela
que su mujer-la de Neptuno, no la del lector-
padecía en aquellos días cuando ambos andábamos descalzos.
(Usted lector y yo, no Neptuno ni la mujer del lector ni la mía).
Es tan miserable la tristeza que abate las lombrices de los niños,
están miserables todos los niños,
que ni
Christiaan Barnard
y todos sus sístoles
y todos sus diastoles fracturan mi obstinada tristeza aburguesada
cuando miro lombrices en lo ojos de todo el que me lee,
de todo el que me mira, de todo el que me ignora...
A veces olvido que no sé escribir,
entonces escribo y escribo como lo hacía antes de olvidar
mis argumentos
y es que por consejo de un ladrón supe
que la memoria es todo menos un día nublado,
tan solo una espina que vuelve de piedra a quien la mire.
¿Quién dijo memoria?
Si los recuerdos son abortos clandestinos,
¿Ha experimentado el lector la sensación de ser detrito?
Tenemos hoy los dedos purulentos de costumbres,
(es cosa del internet decia la bisabuela
de mi madre cuando le extirpaban deseos homicidas
aquellos médicos tan doctos y padrotes)
Tenemos ganas de volar y cagarnos en los sueños
pero no tenemos hambre.
