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Contemplador nocturno de poemas
Sentada en un parque, en el calor del día, exhala suspiros y viejos recuerdos que no vienen muy a cuento se acomodan en su cabeza. Se hacen fuertes con la única estrategia de repetir la misma melodía durante minutos que se hacen horas y horas que se hacen días... son recuerdos oportunistas que viven de su soledad.
-Son cosas que ya pasaron-. Insiste la parte cuerda que aún le queda. -¿Por qué darle vueltas a lo mismo?
-Pero es que es lo único que me queda-. Dice la parte de ella que hace pasillo a la locura. -Qué soy si no recuerdos, aunque esos recuerdos me hayan moldeado de mil maneras grotescas, mi rostro, mi sonrisa. Soy el resultado de lo que viví. El resultado de cada instante por bueno o malo que haya sido. Soy recuerdos, aunque a veces no vengan muy a cuento.
-Son cosas que ya pasaron-. Insiste la parte cuerda que aún le queda. -¿Por qué darle vueltas a lo mismo?
-Pero es que es lo único que me queda-. Dice la parte de ella que hace pasillo a la locura. -Qué soy si no recuerdos, aunque esos recuerdos me hayan moldeado de mil maneras grotescas, mi rostro, mi sonrisa. Soy el resultado de lo que viví. El resultado de cada instante por bueno o malo que haya sido. Soy recuerdos, aunque a veces no vengan muy a cuento.