Comestibles.

[Nommo]

Quimera, mendrugo.
Cacho pan, tiernamente. ¿ Te gustaría llegar a ser naranja y jugo ?
Mermelada de arándanos y mantequilla, por encima de ti.
Bondadoso y crujiente. Croissant y jamón de York. Cocido y sonrosado.


No quieres ser un alimento, para el desayuno. De todos modos, acéptalo.

Lo entiendo. Estás más entretenido, si eres libre. ¿ Eres ?
Si eres, ¿ Eres un estímulo, para el otro ? Una zanahoria, que cuelga de una cuerda, para el caballo.
¿ Le gustas demasiado ? A eso me refiero.
Si no, no tienes escapatoria. Formarás parte del vulgo. En un cortijo solitario.


En una finca muy lejana. Desarrollando labores y tareas agrícolas. O artesanales.


Te engalanas, y te pones elegante.
Hagas lo que hagas, debes seguir hacia delante.
Tu traje puede que te siente como un guante.
Como anillo al dedo. Pero no se puede gustar mucho, sin ser devorado.


Yo no puedo.

 

[Ángel San Isidro]

Quimera, mendrugo.
Cacho pan, tiernamente. ¿ Te gustaría llegar a ser naranja y jugo ?
Mermelada de arándanos y mantequilla, por encima de ti.
Bondadoso y crujiente. Croissant y jamón de York. Cocido y sonrosado.


No quieres ser un alimento, para el desayuno. De todos modos, acéptalo.

Lo entiendo. Estás más entretenido, si eres libre. ¿ Eres ?
Si eres, ¿ Eres un estímulo, para el otro ? Una zanahoria, que cuelga de una cuerda, para el caballo.
¿ Le gustas demasiado ? A eso me refiero.
Si no, no tienes escapatoria. Formarás parte del vulgo. En un cortijo solitario.


En una finca muy lejana. Desarrollando labores y tareas agrícolas. O artesanales.


Te engalanas, y te pones elegante.
Hagas lo que hagas, debes seguir hacia delante.
Tu traje puede que te siente como un guante.
Como anillo al dedo. Pero no se puede gustar mucho, sin ser devorado.


Yo no puedo.

Usted señor Nonmo. no es un poeta al uso, pero eso poco me importa sólo es usted una marioneta nacida de su propio culo, no entiendo ni yo mismo porque le hago un comentario, si usted no escribe poesía, sólo escribe mucha porquería, no es culpa suya es que no puede hacerlo de otra manera y lo entiendo, pero sus palabras son mierda que huele de mala manera, seguro estoy de que en su largo o corto caminar por este Foro de Poesía, usted es un vulgar delincuente de las letras Españolas, es decir un mierda que hace con las palabras muy vulgares que quizás usted pueda llamar excelente Poesía, vaya usted con Dios y con su miseria, que es mucha miseria...Ángel

 

[Nommo]

A mí, lo que me gusta de la Poesía, es el camino. No soy estático. Sino dinámico. Como un metrónomo. Y prefiero la diplomacia, a meter las narices donde no me llaman. Porque si anda usted sobrado de recursos, rechazaré su invitación a la violencia. No soy un tiburón hambriento. Pero veo que usted goza, nadando entre tiburones. Recuerde que la Poesía es Madre Naturaleza, y que el poeta es una fiera, o un árbol. No lo olvide jamás. ¿ Le gusta Pesadilla en Elm Street ? Me alegro. Alégrese, cada noche... Disfrute con el Terror.