Control

Te autocontrolas, y todo marcha bien.
Y es un poco artificial, el resultado.
Se conserva. Se sostiene...
Fingimos.
Porque ser auténticos, y ser violentos, no es lo mismo.
 
En efecto si no se controla la situación puede dar muchos quebraderos de cabeza y corazón.

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Tiene buen ritmo... y un dejo de rabia que me agrada. Como quien va pronunciando cada sílaba
con los dientes bien apretados.

Este es un comentario con un Me Gusta.

Saludos.
 
ESTUPENDO
 
Última edición por un moderador:
Control


Regulando cual calibre

sobre el blanco señalado,

controlando los desvíos

hacia flancos no pactados.

Reprimiendo su afluente

de emociones por infarto

la sonrisa es deglutida

en la boca del quebranto.

La sazón huye al oriente.

En invierno no es verano.

El cariño es cosa ingrata

y el dolor su condenado.


Andrea
Un canto real para controlar las emociones, un reto a la
razon para que analice el baile de ese alma que imaginado
espacios unicos.
el poema esta lleno de un lirismo que atrae a la lectura.
felicidades. luzyabsenta
 
Regulando cual calibre

sobre el blanco señalado,

controlando los desvíos

hacia flancos no pactados.

Reprimiendo su afluente---7 sílabas

de emociones por infarto

la sonrisa es deglutida

en la boca del quebranto.

La sazón huye al oriente.

En invierno no es verano.

El cariño es cosa ingrata

y el dolor su condenado.

bello romance que compartes poetisa y bien has arriesgado algunas vocales para sinalefa, no tengas miedo con errores se aprende mucho y también preguntando... te señalé por si acaso si quieres corregir el verso 5...

Saludos
 
Gracias Anthony:
error que hoy vi en casa y ya está corregido. Me alegra que me corrijas, de todas maneras quiero decirte que a la hora de publicar ahí estas tú como un duende en mi mente: "a contar Andrea, a contar".
 
Control


Regulando cual calibre

sobre el blanco señalado,

controlando los desvíos

hacia flancos no pactados.

Reprimiendo su afluente

de emociones por infarto

la sonrisa es deglutida

en la boca del quebranto.

La sazón huye al oriente.

En invierno no es verano.

El cariño es cosa ingrata

y el dolor su condenado.


Andrea
Controlar lo que se puede controlar para no sentir esos desvíos multiplicados, me gusta tu poema y toda su belleza Andreas, un gusto leerte. Saludos cordiales.
 

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