errante xilos
Poeta recién llegado
Un diálogo,
una conversación en las laderas,
una canción a medias, escuchada,
tarareada...
Compartimos la esfera del aire,
pero rompemos todas las reglas,
no sé como se puede vivir así;
no lo sé,
no sé que diablos se mete en la razón...
Que nos obliga a actuar así...
No lo sé...
La madera de la puerta se envejece,
se envejecen las bisagras,
nuestros pensamientos,
las ideas se desvanecen,
pero nuestra paz está guardada en el horizonte...
Entraremos allí,
a pesar de la puerta,
a pesar de la tormenta,
a pesar de la muerte,
la media vida,
la media vez...
La charla se está acabando,
la pregunta es:
¿Habrá otra?
- Los días se acortan, se hacen...
- Las noches no son más que cielos azules oscuros...
La sed se propaga,
la realidad no es sino un tema musical,
tan quemado...
Estamos viendo la televisión,
la vida está rectangular...
Es tal que no es sino la misma muerte...
una conversación en las laderas,
una canción a medias, escuchada,
tarareada...
Compartimos la esfera del aire,
pero rompemos todas las reglas,
no sé como se puede vivir así;
no lo sé,
no sé que diablos se mete en la razón...
Que nos obliga a actuar así...
No lo sé...
La madera de la puerta se envejece,
se envejecen las bisagras,
nuestros pensamientos,
las ideas se desvanecen,
pero nuestra paz está guardada en el horizonte...
Entraremos allí,
a pesar de la puerta,
a pesar de la tormenta,
a pesar de la muerte,
la media vida,
la media vez...
La charla se está acabando,
la pregunta es:
¿Habrá otra?
- Los días se acortan, se hacen...
- Las noches no son más que cielos azules oscuros...
La sed se propaga,
la realidad no es sino un tema musical,
tan quemado...
Estamos viendo la televisión,
la vida está rectangular...
Es tal que no es sino la misma muerte...
Última edición:
