letras dentro de líneas curvas cerradas

"La poesía es el testamento de los suicidas". David Hurtado.​

letras encerradas en círculos
eso somos

letras minúsculas
mayúsculas
consonantes y vocales jugando a la ruleta rusa
de la fortuna

letras dentro de líneas curvas cerradas.

Sin ojos
sin manos
sin tacto

sin hígado
sin páncreas
sin conductos biliares, que te pasean a diario por la casa del terror

-para no morir de un cáncer como ella,
de tanto sufrimiento-

una a
una d
una c
una s

Letras atrapadas en círculos

sin puertas
sin ventanas
sin ojos de buey

sin salidas de emergencia


Letras
sólo letras
letras sin voz
letras sin consuelo

letras muertas, como algunas lenguas

diligitis
amica mea

letras sin luz, como los neones de los bares cuando cierran la persiana.

Una A dentro de un círculo atravesado por una espada:
un conjunto vacío.



Antonia Mauro

 

O sea, somos el rosco de pasa palabra, no?
Siempre creí que éramos números. Me pido el último.
Me vuelvo a la playa, no debí salir de ella.

La mar dispuso que fueras
de otra tierra su pepita
al verte varada y mustia
a merced de la brisa.

 

Si sr Sánchez. Como el rosco de pasapalabra, a diferencia de que ese rosco tiene vida, y sus letras se encienden, y cambian de color.

Rojo y verde. Colores navideños y de fiesta.

Muchas gracias por los versos.
Disfrute la playa.

Pd. Yo creo que soy de otra tierra jaja. De marte o armaguedon.

Mi madre siempre me ocultó algo. Jsja

 

Muy inspirada Sra. Mauro. Me encantó. Saludos

 

Cada vez más pirada que ins, afortunadamente, porque para aguantar la vida o estás tocado o medio pedo todo el día.

Y a mí el alcohol no me gusta, así que me pedí estar de la olla, que tiene rima con

que calor
que calor tengo
que guapa soy y que tipo tengo

pero tranquilo que estoy a tratamiento. No soy peligrosa. Sólo para mí.

Muchas gracias.

Mi insomnio, mi locura y yo le saludamos.

 

Pues sí, recuerdo que a mí me gustaban las sopas de letras, y las letras sobre la madera, y las letras voladoras...y con hielo (sobre todo la J y la B )... en fin, las letras de ahora saben demasiado a plástico... y encima ya uno empieza a necesitar gafas para verlas.. Magnífica esta incursión suya en el surrealismo, Srta Mauro. Un besito.

 

Poema espeluznante sobre las letras encerradas en un círculo como si estuvieran en un campo de concentración al albur de los exterminadores de la palabra, de la libertad, de la inspiración, de los poetas en definitiva. Grandioso en su tragedia.
Saludos

 

La tiranía de las letras en el vacío, son ese laberinto en el que nos va guiando el cancerberos en círculos de letras, Una palabra constante cuando escribo son las letras contenidas, siempre me encuentro atrapada en una cinta de moebius constante. Me encantaron tus letras encerradas.

 

Pueden ser siniestras, mágicas, delirantes, sobrecogedoras, míticas... la primera que me ha venido a la cabeza ha sido la de la Anarquía pero en fin... da para mucho mi cabeza también jajajaja.

Un abrazo expandido, feliz verano!!

Palmira

 

Saludos Antonia; pero que manera, que manera de escribir! me encanta cada letra, cada espacio, hasta el punto final que se ve allí tan solitario... ¡que buen punto!

 

Siempre en poemas tremendos, paseando esas letras encerradas, en las que queremos encerrarnos para ver así de tener un poco de mínima eternidad. Afanes de las gentes, ganas de trascendencia... ¿Por qué será?. Un abrazo. Luis.

 

Hola Luis, qué pena que ya no estés aquí.

A mí también me gustan las sopas de letra, y la sopa con letras o fideos, e incluso ponerme como una sopa cuando llueve
y alguna vez me he puesto un poco sopa. Pero muy pocas veces y muy poco.

Sí don Luis, las palabras de ahora son casi todas de plástico, como las silicona de algunas, son mentira.

Es verdad que la palabras se las lleva el tiempo si no van acompañadas de hecho.

Muchas gracias sr. Mariño, tu apellido empieza por M como el mío, iríamos juntos en la misma clase ajaj
si tú no fueras mayor que yo claro

One, después te llamo capullo.

 

Tu mejor poema, sin duda, al menos para mí (con cita de un servidor incluida y tó, anda).

Hay quien dijo alguna vez que los buenos poemas nacen, en gran medida, del sufrimiento. Yo creo que no, o al menos no siempre.

Antonietta, sírvase usted un buen par de manos poderosas y lascivas. Un buen par para aferrarse a otro buen par. 4 es el número de lo terrenal, de lo mundano. Molt be, que dirían los catalufos.

Asuspiésseñorita.

 

Hermosa profundidad despliega la intensidad de tus versos querida amiga...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Hola durruti, mira si he tardado en responder que ya no estás.

Pues muchas gracias por tu visita y comentario.

Esas letras son personas.

Saludos hasta donde estés.

 

Hola Ariana, muchas gracias. Me gusta tu avatar por cierto. No sé si es malo o bueno que me guste.

Tiranía de algunas palabras y nuestra propia tiranía.

Saludos y muchas gracias.

 

SitaPalmi (Palm Beach dice nuestro amigo el Daví que por ahí abajo?, me encanta encontrarte, y ya estamos en verano otra vez y menudo calor. Han pasado dos veranos desde entonces. Cómo me paso con esto de no responder. Propósito de enmienda, prometido.

Me gustan esas imágenes. La mía también da para mucho. Ojalá pensara menos y actuará más, aún más.

Abrazos y buenas vacaciones. Y muchas gracias.

 

Con estas letras escribe el destino nuestra biografía.

Feliz verano, sin tanto calor.