El poeta que mora en mi...

[Lirae]

EL POETA QUE MORA EN MI.

Le pregunté al dulce cantor
¿Cuál es tu tiempo poeta?
¿En qué momento me habitas
para que tu amor narre?

“Decirte no puedo,
¿como sorprenderte podría?
Te visitaré quizás en primavera,
llenando de aromas tu alcoba.
En verano,
cubriendo tu piel,
con el color del trigo.
Tal vez...
te acariciaré de otoños,
escuchando juntos
el gemir de las hojas caídas.
Y si en invierno me sientes,
acerca tu oído a mi pecho y,
mi corazón te regalaré en letras,
y con ellas...te daré abrigo"

Así acabo su último poema
dejando en mis dedos una queja,
y en mis labios una rosa.
El nombre que ama en susurros,
la pasión que manda en su alma

Me dejó un regalo...
Un presente de palabras jamás escuchadas que,
en romances le cantó sólo a su amada...
la esperada.

Y murió el poeta.
Y el mundo se inundo por la anemia de versos.
Mas ella, la que su amor cargaba
inhalo cada uno de sus pensamientos,
fueron el oxigeno de su alma,
y se dejo morir en el sueño,
para encontrarse con él en ellos.

SHA.

 

[sergio amigo]

EL POETA QUE MORA EN MI.

Le pregunté al dulce cantor
¿Cuál es tu tiempo poeta?
¿En qué momento me habitas
para que tu amor narre?

“Decirte no puedo,
¿como sorprenderte podría?
Te visitaré quizás en primavera,
llenando de aromas tu alcoba.
En verano,
cubriendo tu piel,
con el color del trigo.
Tal vez...
te acariciaré de otoños,
escuchando juntos
el gemir de las hojas caídas.
Y si en invierno me sientes,
acerca tu oído a mi pecho y,
mi corazón te regalaré en letras,
y con ellas...te daré abrigo"

Así acabo su último poema
dejando en mis dedos una queja,
y en mis labios una rosa.
El nombre que ama en susurros,
la pasión que manda en su alma

Me dejó un regalo...
Un presente de palabras jamás escuchadas que,
en romances le cantó sólo a su amada...
la esperada.

Y murió el poeta.
Y el mundo se inundo por la anemia de versos.
Mas ella, la que su amor cargaba
inhalo cada uno de sus pensamientos,
fueron el oxigeno de su alma,
y se dejo morir en el sueño,
para encontrarse con él en ellos.

SHA.

El poeta parece un ser que co habita en el interior y que viene en auxilio de las soledades trayendo la cura de las aflicciones en base a bien medidas y sentidas palabras. Saludos cordiales para ti Sandra.

 

[Lirae]

El poeta parece un ser que co habita en el interior y que viene en auxilio de las soledades trayendo la cura de las aflicciones en base a bien medidas y sentidas palabras. Saludos cordiales para ti Sandra.

Así es, es él quien acaricia mi alma, quien nada por mi riego sanguíneo y hace que mi cuerpo dance de amor...
Es él, mi poeta, quien me canta canciones en la noche y acaricia mis pensamientos en la madrugada...Es él quien, en las mañanas me despierta con sonidos de besos y en las tardes con su aliento me llena de energía...
Si, todo el día mora en mi...
Muchas gracias, mi amigo Sergio...
Un fuerte abrazo...

 

[Luis c Torrico]

Un poeta encerrado en una poetisa, insospechado suceso que ha salido a relucir en tu poema con versos tan cargados de sentimiento Lirae. saludos para ti.

 

[spring]

EL POETA QUE MORA EN MI.

Le pregunté al dulce cantor
¿Cuál es tu tiempo poeta?
¿En qué momento me habitas
para que tu amor narre?

“Decirte no puedo,
¿como sorprenderte podría?
Te visitaré quizás en primavera,
llenando de aromas tu alcoba.
En verano,
cubriendo tu piel,
con el color del trigo.
Tal vez...
te acariciaré de otoños,
escuchando juntos
el gemir de las hojas caídas.
Y si en invierno me sientes,
acerca tu oído a mi pecho y,
mi corazón te regalaré en letras,
y con ellas...te daré abrigo"

Así acabo su último poema
dejando en mis dedos una queja,
y en mis labios una rosa.
El nombre que ama en susurros,
la pasión que manda en su alma

Me dejó un regalo...
Un presente de palabras jamás escuchadas que,
en romances le cantó sólo a su amada...
la esperada.

Y murió el poeta.
Y el mundo se inundo por la anemia de versos.
Mas ella, la que su amor cargaba
inhalo cada uno de sus pensamientos,
fueron el oxigeno de su alma,
y se dejo morir en el sueño,
para encontrarse con él en ellos.

SHA.

Que bonito lo cuentas Lirae, en mullir de sentimientos se aloja en cada verso que compartes.
Un placer disfrutar de tu vital emoción ante las sensaciones de la poesía.
Saludos y aplausos.

 

[Angel Eve]

Hermoso!!

 

[Teo Moran]

EL POETA QUE MORA EN MI.

Le pregunté al dulce cantor
¿Cuál es tu tiempo poeta?
¿En qué momento me habitas
para que tu amor narre?

“Decirte no puedo,
¿como sorprenderte podría?
Te visitaré quizás en primavera,
llenando de aromas tu alcoba.
En verano,
cubriendo tu piel,
con el color del trigo.
Tal vez...
te acariciaré de otoños,
escuchando juntos
el gemir de las hojas caídas.
Y si en invierno me sientes,
acerca tu oído a mi pecho y,
mi corazón te regalaré en letras,
y con ellas...te daré abrigo"

Así acabo su último poema
dejando en mis dedos una queja,
y en mis labios una rosa.
El nombre que ama en susurros,
la pasión que manda en su alma

Me dejó un regalo...
Un presente de palabras jamás escuchadas que,
en romances le cantó sólo a su amada...
la esperada.

Y murió el poeta.
Y el mundo se inundo por la anemia de versos.
Mas ella, la que su amor cargaba
inhalo cada uno de sus pensamientos,
fueron el oxigeno de su alma,
y se dejo morir en el sueño,
para encontrarse con él en ellos.

SHA.

Hermoso en todos los caminos, en todas las caricias que sobrevuelan el poema, es la poesía viaje y barco para surcar el horizonte que aún no está escrito, puede que el poeta lleve el timón pero el hombre bebe de su fragancia y aún él es parte del poema sin darse cuenta...
Maravillosa obra que envuelve el alma del lector.
Un abrazo.

 

[Paco Valiente]

EL POETA QUE MORA EN MI.

Le pregunté al dulce cantor
¿Cuál es tu tiempo poeta?
¿En qué momento me habitas
para que tu amor narre?

“Decirte no puedo,
¿como sorprenderte podría?
Te visitaré quizás en primavera,
llenando de aromas tu alcoba.
En verano,
cubriendo tu piel,
con el color del trigo.
Tal vez...
te acariciaré de otoños,
escuchando juntos
el gemir de las hojas caídas.
Y si en invierno me sientes,
acerca tu oído a mi pecho y,
mi corazón te regalaré en letras,
y con ellas...te daré abrigo"

Así acabo su último poema
dejando en mis dedos una queja,
y en mis labios una rosa.
El nombre que ama en susurros,
la pasión que manda en su alma

Me dejó un regalo...
Un presente de palabras jamás escuchadas que,
en romances le cantó sólo a su amada...
la esperada.

Y murió el poeta.
Y el mundo se inundo por la anemia de versos.
Mas ella, la que su amor cargaba
inhalo cada uno de sus pensamientos,
fueron el oxigeno de su alma,
y se dejo morir en el sueño,
para encontrarse con él en ellos.

SHA.

El poeta es el refugio que salva, la luz que guía, en él las palabras son huellas y no importa en que estación del año busquemos su sombra sanadora siempre estarán sus versos en nuestra mirada y en nuestras manos que los acarician. El poeta no muere mientras haya alguien que lea sus poemas. Precioso poema amiga Sandra, ya no me sorprende la belleza de tus letras, siempre son maravillosas, simplemente las disfruto envuelto en tu talento y en tu luminosa sensibilidad poética. Te mando un abrazote con cariño y admiración sincera. espero con impaciencia tu próximo poema, dale un achuchón a tu bella Tenerife de mi parte. Paco.

 

[jalvarez_delgado]

Precioso poema, una narración
magistral,que me a encantado, un verdadero placer leerte, saludos poeta.