Todo lo que soy y nunca seré.

[Noelia.31]

Se ha acabado la tinta de este bolígrafo,

Que,

Todavía,

No ha escrito nuestra historia.

Y yo vivo en una gloria que es eufemismo,

Trato de sentirme vencedora en una batalla que hace años dejo de ser mía,

Y me creo poeta por jugar con las silabas como se juega con los mechones de su pelo.

Vivo siendo una constante aliteración en la vida de mucha gente,

Y he gastado tantos, tantísimos folios intentando plasmarle que ya me he quedado sin metáforas con las que comparar sus ojos.

He sido cocainómana de su sonrisa dibujada en mi papel,

De sus brazos entre mis versos,

Pero no me he dado cuenta de que el remitente hace tiempo que dimitió y que estas cartas seguirán en borradores .

He tratado de ser respiración e inspiración,

Sístole y diástole ,

Y me he dado cuenta que el ritmo que marcan mis caderas,

Quedan demasiado lentos.

Así que no me queda otra que abandonarte como el mal dueño hace con su perro,

Porque por mucho que lo intente,

Ni he sido, ni soy , ni seré nunca,

Ni Tentación,

Ni poeta,

Ni poesía,

Ni tuya.

 

[ludmila]

Es un placer inaugurar este bello decir. Mis saludos.

 

[Paco Valiente]

Se ha acabado la tinta de este bolígrafo,

Que,

Todavía,

No ha escrito nuestra historia.

Y yo vivo en una gloria que es eufemismo,

Trato de sentirme vencedora en una batalla que hace años dejo de ser mía,

Y me creo poeta por jugar con las silabas como se juega con los mechones de su pelo.

Vivo siendo una constante aliteración en la vida de mucha gente,

Y he gastado tantos, tantísimos folios intentando plasmarle que ya me he quedado sin metáforas con las que comparar sus ojos.

He sido cocainómana de su sonrisa dibujada en mi papel,

De sus brazos entre mis versos,

Pero no me he dado cuenta de que el remitente hace tiempo que dimitió y que estas cartas seguirán en borradores .

He tratado de ser respiración e inspiración,

Sístole y diástole ,

Y me he dado cuenta que el ritmo que marcan mis caderas,

Quedan demasiado lentos.

Así que no me queda otra que abandonarte como el mal dueño hace con su perro,

Porque por mucho que lo intente,

Ni he sido, ni soy , ni seré nunca,

Ni Tentación,

Ni poeta,

Ni poesía,

Ni tuya.

Bello como siempre, hermosa manera decirlo, no me parece un poema de amor si no de un desamor incipiente. Abrazote vuela amiga poetisa Noelia. Paco.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Se ha acabado la tinta de este bolígrafo,

Que,

Todavía,

No ha escrito nuestra historia.

Y yo vivo en una gloria que es eufemismo,

Trato de sentirme vencedora en una batalla que hace años dejo de ser mía,

Y me creo poeta por jugar con las silabas como se juega con los mechones de su pelo.

Vivo siendo una constante aliteración en la vida de mucha gente,

Y he gastado tantos, tantísimos folios intentando plasmarle que ya me he quedado sin metáforas con las que comparar sus ojos.

He sido cocainómana de su sonrisa dibujada en mi papel,

De sus brazos entre mis versos,

Pero no me he dado cuenta de que el remitente hace tiempo que dimitió y que estas cartas seguirán en borradores .

He tratado de ser respiración e inspiración,

Sístole y diástole ,

Y me he dado cuenta que el ritmo que marcan mis caderas,

Quedan demasiado lentos.

Así que no me queda otra que abandonarte como el mal dueño hace con su perro,

Porque por mucho que lo intente,

Ni he sido, ni soy , ni seré nunca,

Ni Tentación,

Ni poeta,

Ni poesía,

Ni tuya.

Impactan los versos, tristes versos de este poema. Como una retirada dolorosa. Derrota de bolígrafo sin tinta, tinta gastada en tantas palabras. Y el pecho herido, porque duele, porque se siente una congoja ahí dentro, donde antes volaron mariposas y hoy parece que anidan escorpiones. Pero me queda el verbo, las letras desde las que te hablo, en las que te siento, en las que me invento un amor nuevo. Adiós del perro, triste, pero no está todavía el alma encallecida para que no dé, de amores, algún verso. Un saludo. Luis.

 

[Noelia.31]

Es un placer inaugurar este bello decir. Mis saludos.

Gracias amiga!

 

[Noelia.31]

Impactan los versos, tristes versos de este poema. Como una retirada dolorosa. Derrota de bolígrafo sin tinta, tinta gastada en tantas palabras. Y el pecho herido, porque duele, porque se siente una congoja ahí dentro, donde antes volaron mariposas y hoy parece que anidan escorpiones. Pero me queda el verbo, las letras desde las que te hablo, en las que te siento, en las que me invento un amor nuevo. Adiós del perro, triste, pero no está todavía el alma encallecida para que no dé, de amores, algún verso. Un saludo. Luis.

Hermosas palabras, gracias amigo.

 

[jalvarez_delgado]

Profundos y melancólicos versos,un placer leerte, un abrazo afectuoso saludos poeta w

 

[Fenixx36]

Se ha acabado la tinta de este bolígrafo,

Que,

Todavía,

No ha escrito nuestra historia.

Y yo vivo en una gloria que es eufemismo,

Trato de sentirme vencedora en una batalla que hace años dejo de ser mía,

Y me creo poeta por jugar con las silabas como se juega con los mechones de su pelo.

Vivo siendo una constante aliteración en la vida de mucha gente,

Y he gastado tantos, tantísimos folios intentando plasmarle que ya me he quedado sin metáforas con las que comparar sus ojos.

He sido cocainómana de su sonrisa dibujada en mi papel,

De sus brazos entre mis versos,

Pero no me he dado cuenta de que el remitente hace tiempo que dimitió y que estas cartas seguirán en borradores .

He tratado de ser respiración e inspiración,

Sístole y diástole ,

Y me he dado cuenta que el ritmo que marcan mis caderas,

Quedan demasiado lentos.

Así que no me queda otra que abandonarte como el mal dueño hace con su perro,

Porque por mucho que lo intente,

Ni he sido, ni soy , ni seré nunca,

Ni Tentación,

Ni poeta,

Ni poesía,

Ni tuya.

Muy bello poema estimada poeta, sin duda alguna algo desgarrador pero muy tierno con Bellas metáforas.

Un abrazo hasta ti

Rafael

 

[Abrahám Emilio]

Se ha acabado la tinta de este bolígrafo,

Que,

Todavía,

No ha escrito nuestra historia.

Y yo vivo en una gloria que es eufemismo,

Trato de sentirme vencedora en una batalla que hace años dejo de ser mía,

Y me creo poeta por jugar con las silabas como se juega con los mechones de su pelo.

Vivo siendo una constante aliteración en la vida de mucha gente,

Y he gastado tantos, tantísimos folios intentando plasmarle que ya me he quedado sin metáforas con las que comparar sus ojos.

He sido cocainómana de su sonrisa dibujada en mi papel,

De sus brazos entre mis versos,

Pero no me he dado cuenta de que el remitente hace tiempo que dimitió y que estas cartas seguirán en borradores .

He tratado de ser respiración e inspiración,

Sístole y diástole ,

Y me he dado cuenta que el ritmo que marcan mis caderas,

Quedan demasiado lentos.

Así que no me queda otra que abandonarte como el mal dueño hace con su perro,

Porque por mucho que lo intente,

Ni he sido, ni soy , ni seré nunca,

Ni Tentación,

Ni poeta,

Ni poesía,

Ni tuya.

momentos de confusión y tanta ironía... es un síntoma de poetas....

saludos

 

[Noelia.31]

Muy bello poema estimada poeta, sin duda alguna algo desgarrador pero muy tierno con Bellas metáforas.

Un abrazo hasta ti

Rafael

Gracias amigo!

 

[CriMa]

Hermoso poema !

Saludos cordiales !