Vamos a escribir la poesía mas bonita,
que jamás haya sido escrita,
pensó el niño entusiasmado.
Papel y lápiz, y el cuaderno de notas,
y las palabras que brotan como el agua fresca.
Vamos a escribir la poesía mas bella,
que alguna vez se ha escrito,
pensó el joven adolescente.
Papel en blanco, pulso firme,
y el poema de amor que nace, del primer desamor.
Vamos a escribir la poesía mas profunda,
que nadie aún imaginó posible,
pensó el adulto, complicando las palabras y las rimas,
los olores con las flores,
los caminos con los destinos.
Vamos a escribir la poesía que nunca pude escribir,
penso el poeta imaginario,
y bajó las palabras del cielo, una noche sin luna,
las apoyó sobre el papel dorado,
aquel que siempre guardó de aquel cuaderno de notas.
Algún dia escribiré la palabra de amor que aún me falta,
pensé yo, poeta tonto,
cuando tu alguna vez regreses,
mis papeles en blanco aún en blanco,
se tornarán azules en tu vientre.
que jamás haya sido escrita,
pensó el niño entusiasmado.
Papel y lápiz, y el cuaderno de notas,
y las palabras que brotan como el agua fresca.
Vamos a escribir la poesía mas bella,
que alguna vez se ha escrito,
pensó el joven adolescente.
Papel en blanco, pulso firme,
y el poema de amor que nace, del primer desamor.
Vamos a escribir la poesía mas profunda,
que nadie aún imaginó posible,
pensó el adulto, complicando las palabras y las rimas,
los olores con las flores,
los caminos con los destinos.
Vamos a escribir la poesía que nunca pude escribir,
penso el poeta imaginario,
y bajó las palabras del cielo, una noche sin luna,
las apoyó sobre el papel dorado,
aquel que siempre guardó de aquel cuaderno de notas.
Algún dia escribiré la palabra de amor que aún me falta,
pensé yo, poeta tonto,
cuando tu alguna vez regreses,
mis papeles en blanco aún en blanco,
se tornarán azules en tu vientre.
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