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Nunca quise ser un hombre

Paco Valiente

Poeta que no puede vivir sin el portal
Sonrien las huellas sin brújula, caminantes sin tirantes despluman relojes,
el camino en pijama escribe curvas grises mientras la verdad devora baldosas transparentes,
allí donde el cielo se arrastra sin respuestas, allí donde un eco dura lo que un latido,
allí donde el agua sabe que el sol es un niño que nunca fue al colegio porque lo sabe todo...
allí brillan las palabras en el lodo y un grito con antifaz fabrica orgasmos de juguete,
nunca la luna sin peluca ha asistido a un partido de fútbol, es mejor ser sueño roto que bebé de número,
la vida transcurre enlatada en los sentimientos porque hay miradas que fabrican corazones,
existen trenes que se alimentan de nubes repletas de sonrisas posiblemente veloces,
nunca quiese ser un hombre, prefiero buscar en la basura del silencio que a veces llueve.
 
Sonrien las huellas sin brújula, caminantes sin tirantes despluman relojes,
el camino en pijama escribe curvas grises mientras la verdad devora baldosas transparentes,
allí donde el cielo se arrastra sin respuestas, allí donde un eco dura lo que un latido,
allí donde el agua sabe que el sol es un niño que nunca fue al colegio porque lo sabe todo...
allí brillan las palabras en el lodo y un grito con antifaz fabrica orgasmos de juguete,
nunca la luna sin peluca ha asistido a un partido de fútbol, es mejor ser sueño roto que bebé de número,
la vida transcurre enlatada en los sentimientos porque hay miradas que fabrican corazones,
existen trenes que se alimentan de nubes repletas de sonrisas posiblemente veloces,
nunca quiese ser un hombre, prefiero buscar en la basura del silencio que a veces llueve.

Un excelente poema surrealista que invita a pensar, enhorabuena amigo Paco, me encantó este poema. Un abrazo, felices días.
 
Mi querido Paco: cada vez te acercas más a la esencia del surrealismo, tal como yo lo entiendo; cada poema tuyo acorrrala con más intensidad y eficacia la trastienda de las palabras, encontrando y desposeyendolas de sus atributos espurios.
allí donde el cielo se arrastra sin respuestas, allí donde un eco dura lo que un latido,
Este verso, o cualquier otro de tu extraordinario poema, podría firmarlo el más reputado poeta surrealista que figure en los anales. Espléndido, amigo amío. Abrazos,
miguel
 
Sonrien las huellas sin brújula, caminantes sin tirantes despluman relojes,
el camino en pijama escribe curvas grises mientras la verdad devora baldosas transparentes,
allí donde el cielo se arrastra sin respuestas, allí donde un eco dura lo que un latido,
allí donde el agua sabe que el sol es un niño que nunca fue al colegio porque lo sabe todo...
allí brillan las palabras en el lodo y un grito con antifaz fabrica orgasmos de juguete,
nunca la luna sin peluca ha asistido a un partido de fútbol, es mejor ser sueño roto que bebé de número,
la vida transcurre enlatada en los sentimientos porque hay miradas que fabrican corazones,
existen trenes que se alimentan de nubes repletas de sonrisas posiblemente veloces,
nunca quiese ser un hombre, prefiero buscar en la basura del silencio que a veces llueve.
Qué haríamos sin alguien que lleva la sutileza en la poesía, grato leerte
 
Mi querido Paco: cada vez te acercas más a la esencia del surrealismo, tal como yo lo entiendo; cada poema tuyo acorrrala con más intensidad y eficacia la trastienda de las palabras, encontrando y desposeyendolas de sus atributos espurios.
Este verso, o cualquier otro de tu extraordinario poema, podría firmarlo el más reputado poeta surrealista que figure en los anales. Espléndido, amigo amío. Abrazos,
miguel
Gracias amigo Miguel por tan bello comentario que me llena de dicha. Abrazote vuela. Paco.
 
Sonrien las huellas sin brújula, caminantes sin tirantes despluman relojes,
el camino en pijama escribe curvas grises mientras la verdad devora baldosas transparentes,
allí donde el cielo se arrastra sin respuestas, allí donde un eco dura lo que un latido,
allí donde el agua sabe que el sol es un niño que nunca fue al colegio porque lo sabe todo...
allí brillan las palabras en el lodo y un grito con antifaz fabrica orgasmos de juguete,
nunca la luna sin peluca ha asistido a un partido de fútbol, es mejor ser sueño roto que bebé de número,
la vida transcurre enlatada en los sentimientos porque hay miradas que fabrican corazones,
existen trenes que se alimentan de nubes repletas de sonrisas posiblemente veloces,
nunca quiese ser un hombre, prefiero buscar en la basura del silencio que a veces llueve.
En el verdadero espacio del sueño quedan esos margenes de luz que permiten
establecer la existencia en un busqueda hacia la verdadera perfeccion.
excelente. saludos de luzyabsenta
 
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