abcd
Poeta adicto al portal
Son los años las heridas,
ríos que quietos son todo el movimiento del interior.
Son los años las risas,
el ir, el venir despacio,
el accidentar la memoria a propósito y en despropósito del amor.
Yo estoy perdido, porque he olvidado el futuro.
Aprendí todo a los veintiséis años,
ahora es la misma película, con un actor gordo que no quiere actuar.
Son los años las mentiras,
decir la verdad es perder un reflejo, una sombra.
Yo poco calló, yo poco como al dormir.
He sido amable y he lastimado lo suficiente para sentir culpa y emoción.
Dicen que todo se nos devuelve,
que dar por dar es un asunto absurdo lleno de piel.
Dicen tantas cosas, yo nada quiero escuchar,
yo ya tengo el corazón roto, y vivo bien, y vivo sano sin querer.
ríos que quietos son todo el movimiento del interior.
Son los años las risas,
el ir, el venir despacio,
el accidentar la memoria a propósito y en despropósito del amor.
Yo estoy perdido, porque he olvidado el futuro.
Aprendí todo a los veintiséis años,
ahora es la misma película, con un actor gordo que no quiere actuar.
Son los años las mentiras,
decir la verdad es perder un reflejo, una sombra.
Yo poco calló, yo poco como al dormir.
He sido amable y he lastimado lo suficiente para sentir culpa y emoción.
Dicen que todo se nos devuelve,
que dar por dar es un asunto absurdo lleno de piel.
Dicen tantas cosas, yo nada quiero escuchar,
yo ya tengo el corazón roto, y vivo bien, y vivo sano sin querer.
