tristeza de amor

[saturno50]

Te lo quise explicar pero me dabas la razón sin hacerme caso;
que olian a marisco y mujeres caras; que yo no podia estar siempre
a tu lado.
Me prometiste que no firmarías, que no me contarías nada por teléfono:
Tu y yo sabemos demasiadas cosas.
Sabíamos que ellos solo disponen de mentiras; que se nutren de firmas
y amenazas.
Pero recorriste los fétidos pasillos, llegaste a los despachos putrefactos
nutridos de inocentes dolores.
Allí no hay vida -te dije- más allá de los micrófonos escondidos. Ni poesía.
Y tu, después de tantas presiones, cediste. Firmaste su mentira dejando
un espacio en blanco. ¿Qué no sabes que los espacios en blanco pueden llenarse
de tinta? Yo no pude hacer nada.
Te dije que no fueras, que no hablaras; que se han hecho populares caminando
sobre sacrificios ajenos.
Ahora ya es tarde. Una parte nuestra quedó sepultada para siempre
en ese corrupto sepulcro.
Solo me quedan poesías manchadas de asco, olor a marisco y una bocanada
de aire, de pan y de agua para seguir viviendo.
¿Qué harán con la victoria?
¿Qué manos se bañarán de vino con tanto destrozo?
Es tarde para ser el mismo; para ser la misma. Pero tenemos nuestro amor, el mar;
las caracolas...

Y un puñado de golfos en la memoria.

 

[homo-adictus]

qué buenos versos te escribiste amigo Saturno, de firmas y sepultar vidas, pero qué más hacemos? Me encanta Chopin, Felicitación.

 

[Paco Valiente]

Te lo quise explicar pero me dabas la razón sin hacerme caso;
que olian a marisco y mujeres caras; que yo no podia estar siempre
a tu lado.
Me prometiste que no firmarías, que no me contarías nada por teléfono:
Tu y yo sabemos demasiadas cosas.
Sabíamos que ellos solo disponen de mentiras; que se nutren de firmas
y amenazas.
Pero recorriste los fétidos pasillos, llegaste a los despachos putrefactos
nutridos de inocentes dolores.
Allí no hay vida -te dije- más allá de los micrófonos escondidos. Ni poesía.
Y tu, después de tantas presiones, cediste. Firmaste su mentira dejando
un espacio en blanco. ¿Qué no sabes que los espacios en blanco pueden llenarse
de tinta? Yo no pude hacer nada.
Te dije que no fueras, que no hablaras; que se han hecho populares caminando
sobre sacrificios ajenos.
Ahora ya es tarde. Una parte nuestra quedó sepultada para siempre
en ese corrupto sepulcro.
Solo me quedan poesías manchadas de asco, olor a marisco y una bocanada
de aire, de pan y de agua para seguir viviendo.
¿Qué harán con la victoria?
¿Qué manos se bañarán de vino con tanto destrozo?
Es tarde para ser el mismo; para ser la misma. Pero tenemos nuestro amor, el mar;
las caracolas...

Y un puñado de golfos en la memoria.

Esto me suena, está a la orden del día, me gustó, muy bien escrito, tú siempre tocando la fibra de nuestras conciencias amigo Saturno. Un abrazo. Paco.

 

[Arnet Fatheb Grothen]

Te lo quise explicar pero me dabas la razón sin hacerme caso;
que olian a marisco y mujeres caras; que yo no podia estar siempre
a tu lado.
Me prometiste que no firmarías, que no me contarías nada por teléfono:
Tu y yo sabemos demasiadas cosas.
Sabíamos que ellos solo disponen de mentiras; que se nutren de firmas
y amenazas.
Pero recorriste los fétidos pasillos, llegaste a los despachos putrefactos
nutridos de inocentes dolores.
Allí no hay vida -te dije- más allá de los micrófonos escondidos. Ni poesía.
Y tu, después de tantas presiones, cediste. Firmaste su mentira dejando
un espacio en blanco. ¿Qué no sabes que los espacios en blanco pueden llenarse
de tinta? Yo no pude hacer nada.
Te dije que no fueras, que no hablaras; que se han hecho populares caminando
sobre sacrificios ajenos.
Ahora ya es tarde. Una parte nuestra quedó sepultada para siempre
en ese corrupto sepulcro.
Solo me quedan poesías manchadas de asco, olor a marisco y una bocanada
de aire, de pan y de agua para seguir viviendo.
¿Qué harán con la victoria?
¿Qué manos se bañarán de vino con tanto destrozo?
Es tarde para ser el mismo; para ser la misma. Pero tenemos nuestro amor, el mar;
las caracolas...

Y un puñado de golfos en la memoria.

Me encanta tu poema de corte vanguardista enmarcado en mucho existencialismo, saludos poeta.

 

[TARDE GRIS]

Se redacta el sentir, se detalla el balance con sus pérdidas y ganancias
en el libro de la vida, el libro del amor...
Presente en este tema dejo mis saludos cordiales, me ha gustado leer
este aporte.

 

[jalvarez_delgado]

Que buen poema amigo Saturno,
Un placer leerte y disfrutar de tu poesia. Un abrazo afectuoso. Saludos poeta.

 

[saturno50]

qué buenos versos te escribiste amigo Saturno, de firmas y sepultar vidas, pero qué más hacemos? Me encanta Chopin, Felicitación.

Gracias, homo adictus por venir por aquí. Te lo agradezco mucho. Saludos cordiales de Saturno.

 

[LUZYABSENTA]

Te lo quise explicar pero me dabas la razón sin hacerme caso;
que olian a marisco y mujeres caras; que yo no podia estar siempre
a tu lado.
Me prometiste que no firmarías, que no me contarías nada por teléfono:
Tu y yo sabemos demasiadas cosas.
Sabíamos que ellos solo disponen de mentiras; que se nutren de firmas
y amenazas.
Pero recorriste los fétidos pasillos, llegaste a los despachos putrefactos
nutridos de inocentes dolores.
Allí no hay vida -te dije- más allá de los micrófonos escondidos. Ni poesía.
Y tu, después de tantas presiones, cediste. Firmaste su mentira dejando
un espacio en blanco. ¿Qué no sabes que los espacios en blanco pueden llenarse
de tinta? Yo no pude hacer nada.
Te dije que no fueras, que no hablaras; que se han hecho populares caminando
sobre sacrificios ajenos.
Ahora ya es tarde. Una parte nuestra quedó sepultada para siempre
en ese corrupto sepulcro.
Solo me quedan poesías manchadas de asco, olor a marisco y una bocanada
de aire, de pan y de agua para seguir viviendo.
¿Qué harán con la victoria?
¿Qué manos se bañarán de vino con tanto destrozo?
Es tarde para ser el mismo; para ser la misma. Pero tenemos nuestro amor, el mar;
las caracolas...

Y un puñado de golfos en la memoria.

Vida y amor para hacer balance de esos agasajos que con
bisturi afilado recarcan esa conjugacion de tristeza
alimentada. felicidades por el ritmo intenso que
mantiene el interes de la lectura. luzyabsenta

 

[saturno50]

Esto me suena, está a la orden del día, me gustó, muy bien escrito, tú siempre tocando la fibra de nuestras conciencias amigo Saturno. Un abrazo. Paco.

Gracias como siempre. Saludos y un abrazo.

 

[saturno50]

Me encanta tu poema de corte vanguardista enmarcado en mucho existencialismo, saludos poeta.

Gracias, Arnet. Te agradezco mucho tu comentario. Saludos cordiales.

 

[saturno50]

Vida y amor para hacer balance de esos agasajos que con
bisturi afilado recarcan esa conjugacion de tristeza
alimentada. felicidades por el ritmo intenso que
mantiene el interes de la lectura. luzyabsenta

Gracias, Luzy, por tu incondicional presencia. Un saludo afectuoso.

 

[saturno50]

Que buen poema amigo Saturno,
Un placer leerte y disfrutar de tu poesia. Un abrazo afectuoso. Saludos poeta.

Gracias, Jalvarez, como siempre por tu lectura y comentario.

 

[saturno50]

Se redacta el sentir, se detalla el balance con sus pérdidas y ganancias
en el libro de la vida, el libro del amor...
Presente en este tema dejo mis saludos cordiales, me ha gustado leer
este aporte.

Gracias, Tarde gris y hasta pronto.

 

[laura solar salas]

Hermosas letras.
Un placer leerte

 

[saturno50]

Hermosas letras.
Un placer leerte

Gracias, Laura, por la lectura. Saludos cordiales.

 

[LUZYABSENTA]

Gracias, Luzy, por tu incondicional presencia. Un saludo afectuoso.

De nuevo me adentro para disfrutar
en una nueva lectura de esta obra
que deja materias para latir en ella.
Agradezco ademas tu respuesta
amable para mi comentario.
saludos siempre de luzyabsenta

 

[Halcon 0]

Te lo quise explicar pero me dabas la razón sin hacerme caso;
que olian a marisco y mujeres caras; que yo no podia estar siempre
a tu lado.
Me prometiste que no firmarías, que no me contarías nada por teléfono:
Tu y yo sabemos demasiadas cosas.
Sabíamos que ellos solo disponen de mentiras; que se nutren de firmas
y amenazas.
Pero recorriste los fétidos pasillos, llegaste a los despachos putrefactos
nutridos de inocentes dolores.
Allí no hay vida -te dije- más allá de los micrófonos escondidos. Ni poesía.
Y tu, después de tantas presiones, cediste. Firmaste su mentira dejando
un espacio en blanco. ¿Qué no sabes que los espacios en blanco pueden llenarse
de tinta? Yo no pude hacer nada.
Te dije que no fueras, que no hablaras; que se han hecho populares caminando
sobre sacrificios ajenos.
Ahora ya es tarde. Una parte nuestra quedó sepultada para siempre
en ese corrupto sepulcro.
Solo me quedan poesías manchadas de asco, olor a marisco y una bocanada
de aire, de pan y de agua para seguir viviendo.
¿Qué harán con la victoria?
¿Qué manos se bañarán de vino con tanto destrozo?
Es tarde para ser el mismo; para ser la misma. Pero tenemos nuestro amor, el mar;
las caracolas...

Y un puñado de golfos en la memoria.

Bello sentir el que expresas en tu trabajo amigo Saturno.
Un verdadero placer perderse entre sus versos.
Saludos amigo

 

[saturno50]

Bello sentir el que expresas en tu trabajo amigo Saturno.
Un verdadero placer perderse entre sus versos.
Saludos amigo

Gracias por leer y saludos cordiales

 

[saturno50]

De nuevo me adentro para disfrutar
en una nueva lectura de esta obra
que deja materias para latir en ella.
Agradezco ademas tu respuesta
amable para mi comentario.
saludos siempre de luzyabsenta

Saludos cordiales de Saturno

 

[catia-love]

Te lo quise explicar pero me dabas la razón sin hacerme caso;
que olian a marisco y mujeres caras; que yo no podia estar siempre
a tu lado.
Me prometiste que no firmarías, que no me contarías nada por teléfono:
Tu y yo sabemos demasiadas cosas.
Sabíamos que ellos solo disponen de mentiras; que se nutren de firmas
y amenazas.
Pero recorriste los fétidos pasillos, llegaste a los despachos putrefactos
nutridos de inocentes dolores.
Allí no hay vida -te dije- más allá de los micrófonos escondidos. Ni poesía.
Y tu, después de tantas presiones, cediste. Firmaste su mentira dejando
un espacio en blanco. ¿Qué no sabes que los espacios en blanco pueden llenarse
de tinta? Yo no pude hacer nada.
Te dije que no fueras, que no hablaras; que se han hecho populares caminando
sobre sacrificios ajenos.
Ahora ya es tarde. Una parte nuestra quedó sepultada para siempre
en ese corrupto sepulcro.
Solo me quedan poesías manchadas de asco, olor a marisco y una bocanada
de aire, de pan y de agua para seguir viviendo.
¿Qué harán con la victoria?
¿Qué manos se bañarán de vino con tanto destrozo?
Es tarde para ser el mismo; para ser la misma. Pero tenemos nuestro amor, el mar;
las caracolas...

Y un puñado de golfos en la memoria.

Después de todas esas firmas asumo que te quitaron algo, pero la tienes a ella y a Chopin, que es un deleite. Tienes la poesía y una buena pluma.
Saludos cordiales.-

 

[saturno50]

Después de todas esas firmas asumo que te quitaron algo, pero la tienes a ella y a Chopin, que es un deleite. Tienes la poesía y una buena pluma.
Saludos cordiales.-

Gracias, Catia. Me quitaron la inocencia. Saludos cordiales de Saturno