Donde los poetas mueren.-

[Isaías Súvel]

DONDE LOS POETAS MUEREN
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En éste pantano azul de ardores,
de miradas finas;
de delicadezas y rubores;
de ingravidez e intangibilidad,
se hunden los amores.

Beben hasta el fondo la copa de ese alcohol,
que evade de la mente,
toda noción.

Toda noción de tiempos y espacios;
de números y percepciones;
donde la razón no tiende los lazos.

En éste pantano azul,
de un enero de diciembre;
donde lo importante es el sentir,
es el corazón sin más curtiembre.

Donde la regla del vivir,
está regida solo por la emoción.
Donde no existe mensura;
ni pesas, ni medidas,
ni calibración.

Donde las matemáticas,
son solo una moda trascendida.
Dónde pesan sin báscula;
dónde se escribe sin bolígrafo;
dónde llorar es la vida.

Donde el corazón
está de entrada y salida.
Dónde las heridas están siempre de un lado,
dónde los versos han sido asesinados.

Dónde las lágrimas corren a destajo,
lágrimas baratas, con y sin atajos
lágrimas traidoras
lágrimas pensantes
lágrimas que calculan a opíparos amantes
lágrimas que amarran
lágrimas bizarras
lágrimas que caen solo por caer

En éste pantano azul
de un morado blanquecino de mañanas
y de un beige muy negro de naranjas
dónde al corazón lo han inundado
lo mismo que a los ojos y a los brazos
dónde las letras han naufragado.

Dónde aquel pie es el que puede.
En éste pantano azul,
dónde los poetas mueren.

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[Paco Valiente]

DONDE LOS POETAS MUEREN
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En un pantano azul,
de miradas finas;
de delicadezas y rubores;
de ingravidez e intangibilidad,
Se hunden los amores.
Beben hasta el fondo la copa de ese alcohol,
que evade de la mente;
toda noción de tiempos y espacios;
de números y percepciones;
donde la razón no tiende los lazos.
En ese pantano azul,
de un enero de diciembre;
donde lo importante es el sentir,
es el corazón sin más ni más.
Donde la regla de vivir,
está regida solo por la emoción.
Donde no existe calibre;
ni pesas, ni medidas.
Donde las matemáticas,
son solo una moda trascendida.
Dónde pesan sin báscula;
dónde se escribe sin bolígrafo;
dónde llorar es la vida.
Donde el corazón
está de entrada y salida.
Dónde las heridas están de un lado;
dónde aquel pie es el que puede;
dónde las letras han naufragado.
En ese pantano azul,
dónde los poetas mueren.

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Original y muy bello en su desarrollo poético como siempre amigo Isaías, interpreto que te refieres a la pantalla azul de un ordenador...pero esto solo es una impresión sesuda de un poeta melenudo, barbudo y algo locuelo. Abrazote vuela. Paco.

 

[LUZYABSENTA]

DONDE LOS POETAS MUEREN
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En un pantano azul,
de miradas finas;
de delicadezas y rubores;
de ingravidez e intangibilidad,
Se hunden los amores.
Beben hasta el fondo la copa de ese alcohol,
que evade de la mente;
toda noción de tiempos y espacios;
de números y percepciones;
donde la razón no tiende los lazos.
En ese pantano azul,
de un enero de diciembre;
donde lo importante es el sentir,
es el corazón sin más ni más.
Donde la regla de vivir,
está regida solo por la emoción.
Donde no existe calibre;
ni pesas, ni medidas.
Donde las matemáticas,
son solo una moda trascendida.
Dónde pesan sin báscula;
dónde se escribe sin bolígrafo;
dónde llorar es la vida.
Donde el corazón
está de entrada y salida.
Dónde las heridas están de un lado;
dónde aquel pie es el que puede;
dónde las letras han naufragado.
En ese pantano azul,
dónde los poetas mueren.

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Ese pantano azul para comprender esa muerte del poema, las regalas
de vida y emociones rotas en ese naufragio de una mar que se desenvuelve
dejando heridas en alformalidad de lo tradicional. excelente. saludos
de luzyabsenta

 

[Isaías Súvel]

Original y muy bello en su desarrollo poético como siempre amigo Isaías, interpreto que te refieres a la pantalla azul de un ordenador...pero esto solo es una impresión sesuda de un poeta melenudo, barbudo y algo locuelo. Abrazote vuela. Paco.

El pantano azul es la vida presente, dónde, por más que queramos, es imperfecta, y la poesía queda grande y huérfana, por lo consiguiente, los poetas mueren de pena.

 

[Halcon 0]

DONDE LOS POETAS MUEREN
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En un pantano azul,
de miradas finas;
de delicadezas y rubores;
de ingravidez e intangibilidad,
Se hunden los amores.
Beben hasta el fondo la copa de ese alcohol,
que evade de la mente;
toda noción de tiempos y espacios;
de números y percepciones;
donde la razón no tiende los lazos.
En ese pantano azul,
de un enero de diciembre;
donde lo importante es el sentir,
es el corazón sin más ni más.
Donde la regla de vivir,
está regida solo por la emoción.
Donde no existe calibre;
ni pesas, ni medidas.
Donde las matemáticas,
son solo una moda trascendida.
Dónde pesan sin báscula;
dónde se escribe sin bolígrafo;
dónde llorar es la vida.
Donde el corazón
está de entrada y salida.
Dónde las heridas están de un lado;
dónde aquel pie es el que puede;
dónde las letras han naufragado.
En ese pantano azul,
dónde los poetas mueren.

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Excelente amigo Isaías. Un placer visitar tu espacio.
Mi enhorabuena. Un fuerte abrazo.