hugoescritor
Poeta que considera el portal su segunda casa
No existe la realidad
es un invento
una excusa de la mente
una quimera
un grito desesperado de los sentidos
un alarido
porque no pueden explicarnos lo evidente:
¿Somos, en verdad, lo que nos cuentan
seres vitales con un cuerpo
y una conciencia?
¿O, tal vez, tan sólo un sueño
de alguna deidad insomne y aburrida
que por jugar ha creado un Universo
y nos espía y apuesta con sus pares
cuanto tardaremos en destruirlo
a que hora y día
volaremos convertidos en boñiga?
Por eso hermano no reniegues demasiado
¿Quien sabe cuanto de lo "real" es amañado?
es un invento
una excusa de la mente
una quimera
un grito desesperado de los sentidos
un alarido
porque no pueden explicarnos lo evidente:
¿Somos, en verdad, lo que nos cuentan
seres vitales con un cuerpo
y una conciencia?
¿O, tal vez, tan sólo un sueño
de alguna deidad insomne y aburrida
que por jugar ha creado un Universo
y nos espía y apuesta con sus pares
cuanto tardaremos en destruirlo
a que hora y día
volaremos convertidos en boñiga?
Por eso hermano no reniegues demasiado
¿Quien sabe cuanto de lo "real" es amañado?
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