Doblezero
Poeta adicto al portal
Hay que visitar el cementerio
El cocodrilo piensa su mordedura,
el espacio, la templanza, su poderosa presencia…
De pronto se hace de voltaje y furia
y ataca como un huracán de dentelladas verdes.
Dos cebras huyen, su cría grita, sangra,
la rasga, la destripa, se la come…
El hombre queda tiritando enmudecido de asombro,
pero los ojos de dinosaurio
se han ido quedado ciegos de humo
en una charca de barro y tres dedos.
Así pues, démonos por perdidos.
La pólvora y los gatillos apareándose
poblaron con criaturas del apocalipsis
las estepas y no hay protesta,
nadie protesta.
Se pueden escuchar a los metálicos grillos,
como siete cuchillos rasgando el aire
y nadie se queja, ¡por dios!.
¿Para qué sirven los leones?,
¿cuánto cuesta su presencia?,
y no hay respuesta, solo cuchillos,
¡me cago en dios!.
¿Por qué regresará cada día?,
¿para qué brilla si no estás tú?,
si el hombre ya no la busca,
si el hombre ya no la extraña,
si el hombre ya no mira a la luna
como muerde la noche con su boca de luz
con los labios pintados con carmín de plata;
ni como ama a los coyotes, ¡la muy puta!,
cuando brinda su piel de estaño
por el sacrificio de un conejito blanco
con orejas grandes
que han podido acechar, atacar, comerse
y dejar los restos.
Luego vendrán las hienas
a por los cascotes sanguinolentos,
las hormigas babeantes
roerán los tuétanos…
pero el hombre ya no sabe nada,
ya no abre las ventanas de par en par
aunque seguro que ocurre algo si mira al cielo,
seguro que pasa algo por última vez
que no regresa por dinero.
Más a menudo debiéramos visitar el cementerio
porque es donde emanan
lágrimas de la lengua de las serpientes,
donde aguarda
una mecedora polvorienta llena de telarañas,
donde nos habla
el rostro a carboncillo de un joven momificado,
aunque esta sea la última forma
que nos quede para comprender
a la muerte desde dentro.
Autor: Doblezero
El cocodrilo piensa su mordedura,
el espacio, la templanza, su poderosa presencia…
De pronto se hace de voltaje y furia
y ataca como un huracán de dentelladas verdes.
Dos cebras huyen, su cría grita, sangra,
la rasga, la destripa, se la come…
El hombre queda tiritando enmudecido de asombro,
pero los ojos de dinosaurio
se han ido quedado ciegos de humo
en una charca de barro y tres dedos.
Así pues, démonos por perdidos.
La pólvora y los gatillos apareándose
poblaron con criaturas del apocalipsis
las estepas y no hay protesta,
nadie protesta.
Se pueden escuchar a los metálicos grillos,
como siete cuchillos rasgando el aire
y nadie se queja, ¡por dios!.
¿Para qué sirven los leones?,
¿cuánto cuesta su presencia?,
y no hay respuesta, solo cuchillos,
¡me cago en dios!.
¿Por qué regresará cada día?,
¿para qué brilla si no estás tú?,
si el hombre ya no la busca,
si el hombre ya no la extraña,
si el hombre ya no mira a la luna
como muerde la noche con su boca de luz
con los labios pintados con carmín de plata;
ni como ama a los coyotes, ¡la muy puta!,
cuando brinda su piel de estaño
por el sacrificio de un conejito blanco
con orejas grandes
que han podido acechar, atacar, comerse
y dejar los restos.
Luego vendrán las hienas
a por los cascotes sanguinolentos,
las hormigas babeantes
roerán los tuétanos…
pero el hombre ya no sabe nada,
ya no abre las ventanas de par en par
aunque seguro que ocurre algo si mira al cielo,
seguro que pasa algo por última vez
que no regresa por dinero.
Más a menudo debiéramos visitar el cementerio
porque es donde emanan
lágrimas de la lengua de las serpientes,
donde aguarda
una mecedora polvorienta llena de telarañas,
donde nos habla
el rostro a carboncillo de un joven momificado,
aunque esta sea la última forma
que nos quede para comprender
a la muerte desde dentro.
Autor: Doblezero
