¿Décimas? al tuntún (o la mierda de siempre)

[Efejota]

(Escrito cerveza en mano)

Desmintiendo a la razón,
bordeando el desatino,
otra vez viene mi son
con el llanto del genuino
fracasado de salón,
que se queja del destino,
mientras cena langostinos
viendo la televisión,
se ventila un Rioja fino,
sube la calefacción.

Vendedor de un "todo a cien",
"todo a un euro", hoy día,
regalo mi mercancía
a los que no me leen.
Y el foro es un almacén,
el archivo donde a veces
pesco rimas y no hay peces,
la caja negra en que guardo
la ilusión de ser un bardo
que recita estupideces.

Con esta lengua de trapo
y mi farfullador pico,
pongo estos versos y tapo
todo un tratado inmoral:
lo que escribo y no publico,
un aplauso a lo incorrecto,
un elogio de la ofensa,
el legado vil y abyecto
de quien teme, pero piensa
que al final todo da igual.

Y aunque mantengan constante
las musas su oligopolio,
con el lápiz por delante,
yo trato de ver si exprimo
unos versos de este folio,
donde el plagio se hace expolio,
la nada ensucia el papel
y da el cante lo que rimo.
Se acabó mi "San Miguel"
y esta estrofa que es un timo.

 

[libelula]

¡Me ha gustado mucho tus décimas ! No puedes imaginar cuanto; qué más puedo decirte poeta...¡Pasame algo de ese ángel San Miguel de tu cerveza, que padezco de sequia, que tengo sed musa!
El comienzo hasta se puede cantar
Desmintiendo a la razón,
bordeando el desatino,
otra vez viene mi son
con el llanto del genuino
fracasado de salón,

Me han gustado todas, pero me quedo la penúltima, no se decirte bien por qué...

Con esta lengua de trapo
y mi farfullador pico,
pongo estos versos y tapo
todo un tratado inmoral:
lo que escribo y no publico,
un aplauso a lo incorrecto,
un elogio de la ofensa,
el legado vil y abyecto
de quien teme, pero piensa
que al final todo da igual.

Saludos cordiales, Poeta.
Isabel

 

[Azalea]

(Escrito cerveza en mano)

Desmintiendo a la razón,
bordeando el desatino,
otra vez viene mi son
con el llanto del genuino
fracasado de salón,
que se queja del destino,
mientras cena langostinos
viendo la televisión,
se ventila un Rioja fino,
sube la calefacción.

Vendedor de un "todo a cien",
"todo a un euro", hoy día,
regalo mi mercancía
a los que no me leen.
Y el foro es un almacén,
el archivo donde a veces
pesco rimas y no hay peces,
la caja negra en que guardo
la ilusión de ser un bardo
que recita estupideces.

Con esta lengua de trapo
y mi farfullador pico,
pongo estos versos y tapo
todo un tratado inmoral:
lo que escribo y no publico,
un aplauso a lo incorrecto,
un elogio de la ofensa,
el legado vil y abyecto
de quien teme, pero piensa
que al final todo da igual.

Y aunque mantengan constante
las musas su oligopolio,
con el lápiz por delante,
yo trato de ver si exprimo
unos versos de este folio,
donde el plagio se hace expolio,
la nada ensucia el papel
y da el cante lo que rimo.
Se acabó mi "San Miguel"
y esta estrofa que es un timo.

Muy bueno y de acuerdo contigo. Un gusto pasar, saludos
Azalea.

 

[Eratalia]

...la nada ensucia el papel
y da el cante lo que rimo.
Se acabó mi "San Miguel"
y esta estrofa que es un timo.

Si estas décimas son un timo, alabados sean los timos poéticos, porque de ellos es el reino de los foros.

Como siempre, me gustaron.
Saludos cordiales.

 

[LIBRA8]

Hay que ver lo inspiradora que es a veces la cabrona de la cerveza, jeje. Excelente poema, Efejota. Un cordial saludo.

 

[jmacgar]

Bueno Efejota, al tuntun parecen estar hechas según el más ortodoxo significado de "al tuntun", así que no entremos en detalles técnicos.

El fondo sí que no está hecho al tuntun porque es Efejota genio y figura cuando le entra la vis tragicómica.

Me han encantado estas décimas, amigo.

Te mando un saludo cordial.

(Escrito cerveza en mano)

Desmintiendo a la razón,
bordeando el desatino,
otra vez viene mi son
con el llanto del genuino
fracasado de salón,
que se queja del destino,
mientras cena langostinos
viendo la televisión,
se ventila un Rioja fino,
sube la calefacción.

Vendedor de un "todo a cien",
"todo a un euro", hoy día,
regalo mi mercancía
a los que no me leen.
Y el foro es un almacén,
el archivo donde a veces
pesco rimas y no hay peces,
la caja negra en que guardo
la ilusión de ser un bardo
que recita estupideces.

Con esta lengua de trapo
y mi farfullador pico,
pongo estos versos y tapo
todo un tratado inmoral:
lo que escribo y no publico,
un aplauso a lo incorrecto,
un elogio de la ofensa,
el legado vil y abyecto
de quien teme, pero piensa
que al final todo da igual.

Y aunque mantengan constante
las musas su oligopolio,
con el lápiz por delante,
yo trato de ver si exprimo
unos versos de este folio,
donde el plagio se hace expolio,
la nada ensucia el papel
y da el cante lo que rimo.
Se acabó mi "San Miguel"
y esta estrofa que es un timo.