Cris Cam
Poeta adicto al portal
El sapo
Soy un sapo de patas ligeras,
salto aleatóriamente sobre un teclado,
croando palabras hacia los satélites,
para beneplácito de las margaritas.
Mi charca es pequeña y pobre,
con sus ventanas hacia la luna,
el asfalto, una foto y un espejo.
El cerrojo, las moscas, los cocodrilos,
un búho, una pócima y mi Biblia,
Resisten a las catapultas y los meteoritos.
Las amazonas de la reina de corazones,
golpean los vidrios de sus oráculos
(existen espejos mágicos en otras aldeas,
donde estos les mienten sobre mi belleza)
Fui bufón tras la mesa redonda.
¿Cómo contarles sobre mi joroba,
colgada sobre mi pecho,
cuando una princesita de luna,
me babeaba con aroma a leche?
Fui vampiro de muerte definitiva.
Pero, un hada de pasos de danza,
me condujo a su jardín,
bajo conjuros mágicos de arco iris,
me predijo tránsitos de puentes,
hasta que una mariposa
me resucitó en un verso.
Y aquí estoy,
bajo una teta de luna;
muerto de una piel de serpiente
(la que me incendió el pecho),
memoriando una cangreja,
(la de patas inermes)
destilado de una boca que nunca besaré,
(la que no me escribe poemas)
de un bretel que me delira,
(la que me trae el acento de Neruda)
estrujando de vértigo el alma de una diosa,
(la más poderosa para los mortales)
con besos mojados en una mejilla,
(“un beso de sal recorriendo omóplatos”).
Amazonas de indómitas letras,
me besarán el barro de la frente,
confiando en la magia de los príncipes.
Y yo, sin abandonar mi charca,
les regalaré un verso,
(que me sopló Cyrano)
porque todas son mis favoritas.
Soy un sapo de patas ligeras,
salto aleatóriamente sobre un teclado,
croando palabras hacia los satélites,
para beneplácito de las margaritas.
Mi charca es pequeña y pobre,
con sus ventanas hacia la luna,
el asfalto, una foto y un espejo.
El cerrojo, las moscas, los cocodrilos,
un búho, una pócima y mi Biblia,
Resisten a las catapultas y los meteoritos.
Las amazonas de la reina de corazones,
golpean los vidrios de sus oráculos
(existen espejos mágicos en otras aldeas,
donde estos les mienten sobre mi belleza)
Fui bufón tras la mesa redonda.
¿Cómo contarles sobre mi joroba,
colgada sobre mi pecho,
cuando una princesita de luna,
me babeaba con aroma a leche?
Fui vampiro de muerte definitiva.
Pero, un hada de pasos de danza,
me condujo a su jardín,
bajo conjuros mágicos de arco iris,
me predijo tránsitos de puentes,
hasta que una mariposa
me resucitó en un verso.
Y aquí estoy,
bajo una teta de luna;
muerto de una piel de serpiente
(la que me incendió el pecho),
memoriando una cangreja,
(la de patas inermes)
destilado de una boca que nunca besaré,
(la que no me escribe poemas)
de un bretel que me delira,
(la que me trae el acento de Neruda)
estrujando de vértigo el alma de una diosa,
(la más poderosa para los mortales)
con besos mojados en una mejilla,
(“un beso de sal recorriendo omóplatos”).
Amazonas de indómitas letras,
me besarán el barro de la frente,
confiando en la magia de los príncipes.
Y yo, sin abandonar mi charca,
les regalaré un verso,
(que me sopló Cyrano)
porque todas son mis favoritas.
