
VAGO ANHELO
¿Cuántas lunas tiene el desvarío?
Son el telar de los destinos,
espera y vapor de mañana
que se siente como chal negro.
¿Pueden ser sede y viciosa quimera?
Son manos de un telar de tiempos,
vida en un camino invisible
para latir golpes de afeitado.
Reza la oscura arena, cruje
tan plena de decepciones,
tatuada acuerda ese luto
siendo una vela de escarchas.
Fluye…
Un aroma de maíz desnudo,
él ulula a la enlutada cometa
marcando el tono de un alma
que crepita entre secretos.
Por fin dice…,
sentirse ser nido de piedra fría.
* * * * * * *
(luzyabsenta)
Inclinación frente a ese reparto donde el chal negro era y es
una aproximación al laberinto de aquella frialdad encubierta.
una aproximación al laberinto de aquella frialdad encubierta.
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