Xuacu
Poeta que considera el portal su segunda casa
Estoy aquí, sentado,
pensando y no lo se,
si el destino, viene a verme,
o tengo que ir hacia el.
Ande por algodones de espinas
y alfombras de zarzas, con púas,
sabor de pan, recién tostado.
¿Dónde esta el manual de la vida?
¿Quién me lo ha robado?
¿Quién escribió las pautas?
¿Dónde esta el autor?
¿Por qué al entrelazar mis manos
sólo agarro aire?
Maldito aire,
que esta en todas partes.
No lo se,
y mirando lo mucho caminado,
no creo que sepa
donde acaba el camino.
En el reverso de la moneda
lo mismo esta el secreto,
que da la pista
para encontrar la llave.
Si la tiro al aire
y cae de canto, da igual,
siempre podré elegir
si quiero cara o cruz.
Aunque da lo mismo.
eliga lo que eliga
siempre será moneda,
nunca la pista de la vida.
pensando y no lo se,
si el destino, viene a verme,
o tengo que ir hacia el.
Ande por algodones de espinas
y alfombras de zarzas, con púas,
sabor de pan, recién tostado.
¿Dónde esta el manual de la vida?
¿Quién me lo ha robado?
¿Quién escribió las pautas?
¿Dónde esta el autor?
¿Por qué al entrelazar mis manos
sólo agarro aire?
Maldito aire,
que esta en todas partes.
No lo se,
y mirando lo mucho caminado,
no creo que sepa
donde acaba el camino.
En el reverso de la moneda
lo mismo esta el secreto,
que da la pista
para encontrar la llave.
Si la tiro al aire
y cae de canto, da igual,
siempre podré elegir
si quiero cara o cruz.
Aunque da lo mismo.
eliga lo que eliga
siempre será moneda,
nunca la pista de la vida.
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