Bartleby - el alegre
Poeta recién llegado
El cariño
Mentiría si digo que nadie me quiere,
mentíria más aún si es que eso
realmente me importase,
un yunque en la espalda,
un sable en la yugular,
una manzana dorada robada de las Hespérides.
He probado el té de coca con chándal
y babuchas de colores,
caminado, filtrado, chacchado y colgado,
he sentido un poco de resquemor
y paz de altura,
he sentido la lluvia que asciende dentro de mí,
y nada, nada es como el café
que pasa como el mejor tiro de esquina.
La azúcar en mis nervios,
los panes con pollo de matiné,
siempre fui el que iba primero a robarse
unos cuantos de la mesa,
el que llegaba con unas copas encima
y lo esperaban a la hora
de la cena,
con celebración de por medio,
con el plato más ancho y los cubiertos más pulcros;
mentiría si digo que no me siento
feliz de que me quieran,
quien diría lo contrario,
sino el mundo se ausentaría del sexo,
aún el pagado por adelantado.
Mentiría si digo que nadie me quiere,
mentíria más aún si es que eso
realmente me importase,
un yunque en la espalda,
un sable en la yugular,
una manzana dorada robada de las Hespérides.
He probado el té de coca con chándal
y babuchas de colores,
caminado, filtrado, chacchado y colgado,
he sentido un poco de resquemor
y paz de altura,
he sentido la lluvia que asciende dentro de mí,
y nada, nada es como el café
que pasa como el mejor tiro de esquina.
La azúcar en mis nervios,
los panes con pollo de matiné,
siempre fui el que iba primero a robarse
unos cuantos de la mesa,
el que llegaba con unas copas encima
y lo esperaban a la hora
de la cena,
con celebración de por medio,
con el plato más ancho y los cubiertos más pulcros;
mentiría si digo que no me siento
feliz de que me quieran,
quien diría lo contrario,
sino el mundo se ausentaría del sexo,
aún el pagado por adelantado.
