Ese es el primero de la primavera en la ciudad portuaria:
una brisa completa de la corriente,
tan lleno como la cara de un campesino tocando la armónica,
una brisa que se extiende por toda la ciudad y es tan incansable
como el músico de la aldea.
El viento que encontró alegría independiente la primera vez este año.
Solo para ser viento, sin límites, sin límites, sin límites.
Ser viento, soplar en el árbol, en los árboles.
Ninguno se muestra verde y, sin embargo, ninguno sigue muerto en invierno.
Tiempo del mensaje feliz, tiempo independiente que crea una vida propia:
nacimiento propio, vida propia, cosecha y muerte.
Ser viento; doblar las torres de las iglesias, las viejas brujas, para obligarlas
a ser un juego de niños.
Viento para ser, igualmente tonto frente a la dama como la catedral.
Y un placer tan divino para sudar con seriedad : soplar el sombrero
de un parlamentario, cincuenta yardas o que haga leyenda horribles
detrás de escudos y letreros!
Un gran día que canta el amor cristalino en una intoxicación pagana.
Los árboles pueden parecer muertos como ayer, pero el aire es una emoción
millonaria de la vida a su alrededor.
No más tarde de invierno, pero cada rumor se desvanece en un eco alegre.
Una felicidad tan tonta conoce a un niño que repentinamente se ha bañado
o andado en bicicleta.
Nada a cambiado aún. eso es lo mejor del placer.
Ayer: aleksandrines sobre la majestad del invierno.
Y ahora: la sonrisa de un chico popular que cae de una plataforma al agua,
el agua buena y cálida, y por lo tanto ríe.
En ninguna parte hay una prueba detallada de la inminente primavera.
Sólo el aliento general. El chico que sopla una armónica! El viento de la corriente.
Sobre la ciudad, hacia el campo. Los pequeños pueblos se mecen. Sobre las montañas!
Saludos de hermandad a la gente de todas las fronteras!
El viento de nuestro puerto que refresca a todas las naciones.
La música del viento: los Bajos subrayados por un internacional!
Mañana los violoncelos masculinos reanudarán la canción.
una brisa completa de la corriente,
tan lleno como la cara de un campesino tocando la armónica,
una brisa que se extiende por toda la ciudad y es tan incansable
como el músico de la aldea.
El viento que encontró alegría independiente la primera vez este año.
Solo para ser viento, sin límites, sin límites, sin límites.
Ser viento, soplar en el árbol, en los árboles.
Ninguno se muestra verde y, sin embargo, ninguno sigue muerto en invierno.
Tiempo del mensaje feliz, tiempo independiente que crea una vida propia:
nacimiento propio, vida propia, cosecha y muerte.
Ser viento; doblar las torres de las iglesias, las viejas brujas, para obligarlas
a ser un juego de niños.
Viento para ser, igualmente tonto frente a la dama como la catedral.
Y un placer tan divino para sudar con seriedad : soplar el sombrero
de un parlamentario, cincuenta yardas o que haga leyenda horribles
detrás de escudos y letreros!
Un gran día que canta el amor cristalino en una intoxicación pagana.
Los árboles pueden parecer muertos como ayer, pero el aire es una emoción
millonaria de la vida a su alrededor.
No más tarde de invierno, pero cada rumor se desvanece en un eco alegre.
Una felicidad tan tonta conoce a un niño que repentinamente se ha bañado
o andado en bicicleta.
Nada a cambiado aún. eso es lo mejor del placer.
Ayer: aleksandrines sobre la majestad del invierno.
Y ahora: la sonrisa de un chico popular que cae de una plataforma al agua,
el agua buena y cálida, y por lo tanto ríe.
En ninguna parte hay una prueba detallada de la inminente primavera.
Sólo el aliento general. El chico que sopla una armónica! El viento de la corriente.
Sobre la ciudad, hacia el campo. Los pequeños pueblos se mecen. Sobre las montañas!
Saludos de hermandad a la gente de todas las fronteras!
El viento de nuestro puerto que refresca a todas las naciones.
La música del viento: los Bajos subrayados por un internacional!
Mañana los violoncelos masculinos reanudarán la canción.
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