Sr. Freak
Poeta recién llegado
¡Traigan la camilla!
ha sido muerto el poeta
ahora es sólo una mueca desencajada en el asfalto
un cuerpo en una posición imposible
sobre un comal a 451 grados
Muerto
dicen que por una bala perdida de la ciudad
una gran página blanca cubre su cuerpo
y hay tras su pelo enmarañado
la tinta púrpura de una estrofa inacabada
En su biografia un día se despertó niño
jugando en el patio trasero de la casa
oyó repicar las campanas
y de pronto
ya era de noche
ha sido muerto el poeta
ahora es sólo una mueca desencajada en el asfalto
un cuerpo en una posición imposible
sobre un comal a 451 grados
Muerto
dicen que por una bala perdida de la ciudad
una gran página blanca cubre su cuerpo
y hay tras su pelo enmarañado
la tinta púrpura de una estrofa inacabada
En su biografia un día se despertó niño
jugando en el patio trasero de la casa
oyó repicar las campanas
y de pronto
ya era de noche
así me pasó a mi algo a mí, algo así meramente, lo bueno es que aun no soy buena poetisa porque todavía no me muero, porque cuando uno se muere, ya dicen que era uno bueno, porque si te lo dicen en vida, se te sube y entonces ya no eres bueno, porque los buenos deben ser humildes y modestos, pero si no lo son, se convierten en payasos, cómo el simpático salvador Dalí, que se hacía el loquillo para llamar la atención y ya ve que le funcionó, por eso me gusta de vez en cuando hacerme la loquilla aunque sea por diversión, no le aunque que no sea buena poeta, mejor uno malito, pero sanito
