Norainu
Poeta fiel al portal
La muerte del Verano.
Luz a flechazos de amarillo.
El cielo está cansado y refresca.
El verano se muere y deja el contorno de tu pubis desnudo,
recortándose contra el mar,
tendida en esa playa de isla.
El Sol sesgado está acostándose, dorado entre los árboles.
Rumor de los pájaros que enloquecen al ocaso.
Las sombras son estiradas, dejando perros jirafa,
niños gigantes y alargados.
Todo se aplana, se acuesta.
Profecía amarga del otoño.
La arena se estrecha y te aprieta contra mi pecho.
Había bebido tanto.
En mis ojos aun te reflejas desnuda en la arena.
¿De qué verano viene ese recuerdo?
De eso hace diez años.
Ese momento se muere conmigo una vez más.
Sigo caminando para que nadie lo sepa,
sorteando espejismos del pasado.
Somos foto de otro tiempo,
tenía el pelo negro y tu sigues pecosa.
No me di cuenta de cómo me mirabas
y tú no sabes cómo te estoy mirando.
Luz a flechazos de amarillo.
El cielo está cansado y refresca.
El verano se muere y deja el contorno de tu pubis desnudo,
recortándose contra el mar,
tendida en esa playa de isla.
El Sol sesgado está acostándose, dorado entre los árboles.
Rumor de los pájaros que enloquecen al ocaso.
Las sombras son estiradas, dejando perros jirafa,
niños gigantes y alargados.
Todo se aplana, se acuesta.
Profecía amarga del otoño.
La arena se estrecha y te aprieta contra mi pecho.
Había bebido tanto.
En mis ojos aun te reflejas desnuda en la arena.
¿De qué verano viene ese recuerdo?
De eso hace diez años.
Ese momento se muere conmigo una vez más.
Sigo caminando para que nadie lo sepa,
sorteando espejismos del pasado.
Somos foto de otro tiempo,
tenía el pelo negro y tu sigues pecosa.
No me di cuenta de cómo me mirabas
y tú no sabes cómo te estoy mirando.
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