Boj
Poeta recién llegado
HABITACIÓN DEL PENSAMIENTO
Yo soy el silencio de las cosas secretas, y Soy la sabiduría de los sabios.
Acaso la locura
de un Dios, enhoramala.
Escucha.
¿Silencio? El propio pensamiento.
Esta es la octava nota de la escala.
Cegado de soberbia, aún más sabio,
o fraude del azar o diminuto error o fuente
de un orden no alterado, no eterno.
No cegado. Acaso la locura
de un Dios, sabiduría.
El ruido silencioso, mi propio, tu propio pensamiento.
Silencio, qué alboroto, qué gritos, vete!
Sufrimiento. ¿Soy yo el que piensa esto?.
No quiero, esta es mi octava nota de la escala.
Secreto.
No levantes la voz, déjame muerto.
Escucho lo que pienso y no quiero, no soy yo.
Es el fondo terrible de los sueños.
Perdón, locura, he vuelto de las cosas secretas
de un reino deshonesto. Voraz.
Agotador. Caín. Inquieto. Más ruido
que aún me oigo. Fuera.
Lejos.
Sabio.
Eterno.
Yo soy el silencio de las cosas secretas, y Soy la sabiduría de los sabios.
Acaso la locura
de un Dios, enhoramala.
Escucha.
¿Silencio? El propio pensamiento.
Esta es la octava nota de la escala.
Cegado de soberbia, aún más sabio,
o fraude del azar o diminuto error o fuente
de un orden no alterado, no eterno.
No cegado. Acaso la locura
de un Dios, sabiduría.
El ruido silencioso, mi propio, tu propio pensamiento.
Silencio, qué alboroto, qué gritos, vete!
Sufrimiento. ¿Soy yo el que piensa esto?.
No quiero, esta es mi octava nota de la escala.
Secreto.
No levantes la voz, déjame muerto.
Escucho lo que pienso y no quiero, no soy yo.
Es el fondo terrible de los sueños.
Perdón, locura, he vuelto de las cosas secretas
de un reino deshonesto. Voraz.
Agotador. Caín. Inquieto. Más ruido
que aún me oigo. Fuera.
Lejos.
Sabio.
Eterno.
