En el campo santo

[Asklepios]

El peso de la compasión por el fallecido se hizo aire sólido entre las palabras que no conseguí pronunciar.
Todo concepto huyó de mi mente, incapaz de reaccionar, y una herida se abrió en mí.
Mi sentir palpitó fragmentado, totalmente roto mientras, una vez más, no pude ni intentarlo de nuevo.
Sucesos así me queman los sueños y hacen más oscuros a los silencios y más inútiles mis palabras.
Siempre, no sé por qué, me siento culpable.

 

[DESIRE SOLE]

El peso de la compasión por el fallecido se hizo aire sólido entre las palabras que no conseguí pronunciar.
Todo concepto huyó de mi mente, incapaz de reaccionar, y una herida se abrió en mí.
Mi sentir palpitó fragmentado, totalmente roto mientras, una vez más, no pude ni intentarlo de nuevo.
Sucesos así me queman los sueños y hacen más oscuros a los silencios y más inútiles mis palabras.
Siempre, no sé por qué, me siento culpable.

Poeta, el coronavirus será por mucho tiempo una llaga que espero que no sea como la herida de Prometeo. Feliz finde

 

[LUZYABSENTA]

El peso de la compasión por el fallecido se hizo aire sólido entre las palabras que no conseguí pronunciar.
Todo concepto huyó de mi mente, incapaz de reaccionar, y una herida se abrió en mí.
Mi sentir palpitó fragmentado, totalmente roto mientras, una vez más, no pude ni intentarlo de nuevo.
Sucesos así me queman los sueños y hacen más oscuros a los silencios y más inútiles mis palabras.
Siempre, no sé por qué, me siento culpable.

En la culpabilidad tambien hay un sosiego, la compasion frente a la
muerte puede ser ese abrirse a sueños que silenciosos habitan en
nosotros. me gustó. saludos intensos de luzyabsenta

 

[Guadalupe Cisneros-Villa]

Creo que nacesmos con esa culpabilidad y siempre buscamos perdón, al menos así me siento yo.
Besos de colores y siempre un placer leerle,

 

[Morgan H.Yabar]

El peso de la compasión por el fallecido se hizo aire sólido entre las palabras que no conseguí pronunciar.
Todo concepto huyó de mi mente, incapaz de reaccionar, y una herida se abrió en mí.
Mi sentir palpitó fragmentado, totalmente roto mientras, una vez más, no pude ni intentarlo de nuevo.
Sucesos así me queman los sueños y hacen más oscuros a los silencios y más inútiles mis palabras.
Siempre, no sé por qué, me siento culpable.

no podemos dejar de ser vida, no podemos dejar de ser muerte.
un gusto leerte poeta.
saludos.

 

[Asklepios]

Poeta, el coronavirus será por mucho tiempo una llaga que espero que no sea como la herida de Prometeo. Feliz finde

Sólo un comentario. No sé de dónde te sacas al corona virus, la verdad

 

[DESIRE SOLE]

Sólo un comentario. No sé de dónde te sacas al corona virus, la verdad

Oh, al trasladar tu micro a un contexto actual y general el COVID fué la causa de muerte de vecinos, algunos muy apreciados y en la cuenta de facebook de la escuela donde tenía planeado tomar un curso era normal ver listones negros con el nombre de varios profesores, entonces, con excepción de la última oración, todo tu micro es fiel reflejo del shock individual, expresado de distintas maneras. Siempre hay tantas perspectivas para interpretar una obra, y es muy difícil interpretar lo expresado por el autor.
Lo anterior lo tengo claro porque estoy consciente de que no puedo imaginar todos los contextos. Saludos, gracias por tu respuesta, feliz finde.