tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
Las calles se ahuecan y mi sombra se cae dentro
Los muertos se inspiran con el reflejo del vacío.
Esta noche llevará más tiempo que otras noches.
Caminaremos sobre un océano de caras cuadradas.
Y los bufones vomitarán luego de volver del paseo.
Uno de nosotros se someterá de lleno a la realidad.
Debemos cubrirnos de la tormenta de simios de arena.
No confío en el recodo imaginario de su visualidad.
Allí entre simulacros muertos dibujaré monjes negros.
Llegaremos el miércoles escuchando la oscuridad.
Las disonancias verticalizadas marchan siniestras.
Nuestra música violenta destella una sombría locura.
Deberíamos esperar la señal para el suicidio en masa.
Los ojos del tiempo construirán más miedo para mí.
La velocidad de la noche atravesó la nada bajo la llovizna.
Los muertos se inspiran con el reflejo del vacío.
Esta noche llevará más tiempo que otras noches.
Caminaremos sobre un océano de caras cuadradas.
Y los bufones vomitarán luego de volver del paseo.
Uno de nosotros se someterá de lleno a la realidad.
Debemos cubrirnos de la tormenta de simios de arena.
No confío en el recodo imaginario de su visualidad.
Allí entre simulacros muertos dibujaré monjes negros.
Llegaremos el miércoles escuchando la oscuridad.
Las disonancias verticalizadas marchan siniestras.
Nuestra música violenta destella una sombría locura.
Deberíamos esperar la señal para el suicidio en masa.
Los ojos del tiempo construirán más miedo para mí.
La velocidad de la noche atravesó la nada bajo la llovizna.
