Khar Asbeel
Poeta fiel al portal
¿Qué es aquello
que duele tan adentro,
donde el miedo nace
y el corazón se pudre?
(Y el silencio crece, insolente)
¿Un grito largo tiempo encapsulado?
¿Un odio enclaustrado y fermentado?
¿Un dios muerto de olvido frio?
(Y el silencio llena lo huecos extraviados)
¿Qué es aquello
que duele tanto,
tan adentro?
La herida tiene un gusto vertical
de sangre ajena,
de crepúsculos hendidos
en tierras de viento y cal
y soledades de manos rotas.
(Y el silencio se amalgama con las sombras)
¿Qué es aquello
que duele tanto,
con tanto encono?
¿La vida?
¿La muerte?
¿La locura?
(Y el silencio cubrió todo
cuando me di cuenta que ya estaba muerto)
que duele tan adentro,
donde el miedo nace
y el corazón se pudre?
(Y el silencio crece, insolente)
¿Un grito largo tiempo encapsulado?
¿Un odio enclaustrado y fermentado?
¿Un dios muerto de olvido frio?
(Y el silencio llena lo huecos extraviados)
¿Qué es aquello
que duele tanto,
tan adentro?
La herida tiene un gusto vertical
de sangre ajena,
de crepúsculos hendidos
en tierras de viento y cal
y soledades de manos rotas.
(Y el silencio se amalgama con las sombras)
¿Qué es aquello
que duele tanto,
con tanto encono?
¿La vida?
¿La muerte?
¿La locura?
(Y el silencio cubrió todo
cuando me di cuenta que ya estaba muerto)
