Y con ese plazo, de nuestro último riesgo;
con el himno de la última gota…
con ese parque de la ciudad, al fondo del vaso;
con los pajarillos en los huesos,
y esos recuerdos, llenos de carreteras…
y tal vez, por qué de nuevo, hierve la herida, dentro del corazón…
te doy mi barco, que estruja las penas,
la sinfonía lejana, en el mar…
y, nuestras manos, por esos sueños, que hablaban a las brumas;
esos sueños, que sueñan, en alguna nueva libertad, más lenta…
con el himno de la última gota…
con ese parque de la ciudad, al fondo del vaso;
con los pajarillos en los huesos,
y esos recuerdos, llenos de carreteras…
y tal vez, por qué de nuevo, hierve la herida, dentro del corazón…
te doy mi barco, que estruja las penas,
la sinfonía lejana, en el mar…
y, nuestras manos, por esos sueños, que hablaban a las brumas;
esos sueños, que sueñan, en alguna nueva libertad, más lenta…