tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
La noche morirá de prisa aunque todo se vuelve imposible.
Pienso que sus palabras siempre han sido grises y breves.
A veces quisiera transformar el pensamiento inconsciente,
volverlo tangible y llegar montado en una abeja incorpórea.
O extraviarme colérico bajo un diluvio de imágenes vacías,
destruyendo a mí paso todo tipo de carácter o forma de paz.
Aunque nadie lo crea tengo a la razón aquí bajo la alfombra.
Asombrosamente pude volcar cada pliegue de entusiasmo.
Son tiempos extraños, tiempos de Frutigran café y Campari.
Tiempos de colores negros y de flácidos momentos tenues.
Anoche soñé que todos repetían exactamente sus acciones.
Mientras yo construía viscosas quimeras escuchando Bjork.
Todo lo bello se intensifica, de solo saber que ella está bien.
La magia impedida se disimula entre la gente por un tiempo.
Fuegos interoceánicos combaten voltajes de pasión informe.
Todo sigue tal cual y no sé si todavía sigo muerto de silencio.
Hoy no saldré a caminar por el parque fantástico de su mente.
Los movimientos han dejado de ser estructurales en la niebla.
Pienso que sus palabras siempre han sido grises y breves.
A veces quisiera transformar el pensamiento inconsciente,
volverlo tangible y llegar montado en una abeja incorpórea.
O extraviarme colérico bajo un diluvio de imágenes vacías,
destruyendo a mí paso todo tipo de carácter o forma de paz.
Aunque nadie lo crea tengo a la razón aquí bajo la alfombra.
Asombrosamente pude volcar cada pliegue de entusiasmo.
Son tiempos extraños, tiempos de Frutigran café y Campari.
Tiempos de colores negros y de flácidos momentos tenues.
Anoche soñé que todos repetían exactamente sus acciones.
Mientras yo construía viscosas quimeras escuchando Bjork.
Todo lo bello se intensifica, de solo saber que ella está bien.
La magia impedida se disimula entre la gente por un tiempo.
Fuegos interoceánicos combaten voltajes de pasión informe.
Todo sigue tal cual y no sé si todavía sigo muerto de silencio.
Hoy no saldré a caminar por el parque fantástico de su mente.
Los movimientos han dejado de ser estructurales en la niebla.
